Vos

¿Quién mira con esa mirada hoy?
¿Quién me pone el pulover
así, de ese modo, cuando me levanto?
¿Quién apoya la cabeza en las manos,
las manos sobre los codos y los codos sobre la mesa,
sólo para poner atención en las cosas que digo?
¡¿Quién quiere ser elegante hoy?!
¿Quién se deja hacer cosquillas
y hace como que no quiere que se las haga?
¡¿Quién quiere desnudarse así,
sin un sólo inepto prejuicio, ante mi?!
eh... ?
¿quién?
¡¿quién?!
Vos.
Sólo Vos.
Habiendo tantas...
Yo te elegí a vos.
Y...¿vos?
ya no estabas...
Tenías Razón...

Dos viejos tercos

Es terco el viejo. Quiere viajar a Finlandia y está dele que dele con eso del Campeonato Mundial de Atletismo para Veteranos. La ciudad, dice, es Lathi. Cuenta, entusiasmado, que tiene un Complejo Deportivo impresionante. Cierra de un portazo y se va a entrenar.

Es terco mi viejo. Entra, cierra la puerta. Me pide: "alcanzame el encendedor". Luego, la misma escena de siempre: su pulgar gira la ruedita que saca una chispa que genera una tímida llama. Basta con eso para que se encienda el cabello de tabaco que sobresale del Marlboro. Todo se llena de humo.

Su abuelo murió de cáncer de pulmón. Su padre -mi abuelo- corrió misma desgracia. Mi papá, es terco: ve venir como los 60 años se le caen encima como un yunque que solo piensa amortiguar con la cabeza. No piensa dejar de fumar.

Son tercos los viejos: Efraín Wachs se cansó de no cansarse y aprovechó su terquedad para correr. Porque si corre vive.

Es rosarino, tiene 91 años y una familia que incluye: su mujer de 85 años, dos hijos, una hija y ocho nietos.

Mañana, allá en el sur de Finlandia, comenzará a correr en el Campeonato del Mundo. Quiere hacer las pruebas de 100, 200, 400, 800, 1500, 5.000 y 10.000 metros; salto en largo, salto triple y el "cross country" de 8 kilómetros. De 5.250 atletas es el único que va a participar en todas estas instancias.

Juan Gabriel, el otro viejo, prende el noticioso, putea contra los políticos, contra la injusticia, se hace "mala sangre". Es parte de una generación que vivió las desapariciones de sus amigos. De la que zafó como pudo y que su asfixia económica terminó de ahogarse gracias al menemismo. Pega un portazo, y se va a comprar puchos.

Efraín, el viejo atleta, nació el 12 de marzo de 1918. ¿Hace falta explicar qué generaciones transitó? Se radicó en Tucumán hace varias décadas y hace un par de semanas corrió 91 carreras de 100, en San Miguel. Si importara algo, vale mencionar, que salió campeón en un par de mundiales (Puerto Rico y San Sebastián).

Ahí están los dos: "Yo ya estoy viejo" se excusa mi padre que es más joven que el viejo. Wachs, amante del ajedrez, se cansó de estar sentado tirando diagonales con los alfiles y se metió de lleno en el atletismo: cuando tomó esa decisión tenía 70 años.

Mañana inicia su participación en un mundial. Mientras tanto, mi viejo, se pelea conmigo porque le pido una sola cosa: que deje de fumar.

SONIDOS Y SILENCIOS

“Gracias a la vida / que me ha dado tanto me ha dado el oído / que en todo su ancho...”1

Según el agente cubano infiltrado en la CIA Manuel Hevia, Dan Mitrione probaba obsesivamente la aislación sonora del sótano de su casa en Malvín, donde instalaría un pequeño anfiteatro para impartir cursos de tortura. Sentado en la sala, trataba de percibir el sonido del tocadiscos que, a todo volumen, Hevia prendía en el sótano.
También le pidió que disparase en el lugar con una mágnum. Cambiaban de lugar, una y otra vez. No se oía nada. Quedó satisfecho.

* * *
Lo que más se repite en los testimonios sobre tortura es el recuerdo de una o varias radios prendidas a gran volumen para cubrir los gritos.2 El dolor no admite órdenes de silencio. Algunas sesiones de tortura se grababan para después ser pasadas. Sabían que lo peor era escuchar el sufrimiento del otro. Hablar estaba prohibido, salvo para responder el interrogatorio.3

Los detenidos eran inmediatamente encapuchados. El sonido pasaba a ser un arma psicológica. Uno de los manuales de tortura de la CIA es específico cuando sugiere que la puerta que se cierra tras el detenido debe hacer mucho ruido, para dar sensación de enclaustramiento, de desprotección. En el Batallón de Infantería Blindada número 13, también llamado “Infierno Grande”, se realizaba una especie de espectáculos. Había coches con sirenas funcionando, perros ladrando y muchos soldados a los que se les obligaba a gritar en torno al torturado. En Argentina hubo varios testimonios coincidentes en mencionar un secuestrador que se acercaba sigilosamente a los encapuchados para tocar a su lado un silbato ensordecedor. También en forma sorpresiva se aplicaba la tortura conocida como “teléfono”: con las manos ahuecadas golpeaban ambos oídos, produciendo un gran dolor, mareos y pérdida de equilibrio. Muchos recuerdan la risa de los torturadores. Especialmente les hacía gracia las piruetas del cuerpo al que se aplicaba electricidad.

Pero el órgano auditivo también era fuente de datos. Los sobrevivientes de Automotores Orletti confirmaron el lugar por el sonido de la cortina de enrollar que se levantaba para dar paso al calvario, el tren que pasaba, los niños de la escuela cercana.

* * *
En dictadura, todos los sonidos fueron sospechosos. Cuando un informativista radial tosió después de mencionar a un general, la Policía lo llamó enseguida para averiguar “qué había querido decir”. A veces, los sonidos fueron realmente culpables de complicidad. De resistencia. El “tiranos temblad” del himno uruguayo se esperaba con ansiedad, para cantarse con una intensidad difícil de reprimir. Al ser sacada del juzgado, esposada, una presa política escucha que un joven caminando en la vereda de enfrente empieza a silbar. Silba la Internacional. Años después la ex presa cuenta la historia en un comité y la persona que tiene enfrente le dice: “Ese hombre era yo”.

Los sonidos también pueden cambiar de bando. Las cacerolas que rechazaban a Allende a comienzos de los setenta se escucharon después en Uruguay contra la dictadura. Por esa época volvieron las canciones, con voces prohibidas –de los nuevos cantores y de los viejos discos que seguían escondidos– o con censura previa. La censura pedía tres copias de cada letra que después se cantaría. Finalizando la dictadura vuelve Alfredo Zitarrosa. Canta en su homenaje Carlos Molina. Al día siguiente lo citan a Jefatura por no haber mandado previamente las letras para ser autorizadas. Carlitos intenta explicar que es payador y por lo tanto sus sonidos brotan en el momento. Ante la tozudez del funcionario, insistente en preguntarle qué había cantado, le responde con una cuarteta también improvisada: “Cuando pulso un instrumento/ y me pongo a improvisar/ ahí ya me empiezo a olvidar/ mi copla muere en el viento”. Como lo que la censura pedía era sólo las letras, el grupo Los que Iban Cantando abre sus recitales con versiones instrumentales de canciones prohibidas. Nada desaparece mientras sea defendido. La cinta conteniendo la grabación del discurso dado por el Che en el Paraninfo de la Universidad en 1961 fue enterrada en 1973 y desenterrada en 2003. Treinta años después su voz seguía intacta y actual.

* * *
Hay silencios y silencios. En 1985, diariamente se filmaba el juicio a los nueve integrantes de las juntas que habían comandado la dictadura en Argentina. Pero desde el gobierno se había hecho el acuerdo de brindar a los medios sólo tres minutos diarios, sin audio. Entre otras cosas, para no irritar más a los militares. Era un silencio temeroso. Cuando se casó una hija de Gavazzo, familiares de desaparecidos se instalaron en la puerta del registro civil con los carteles. En silencio. Era un silencio valiente, veterano de esperas en juzgados y ministerios, de innumerables viernes instalados en la plaza Libertad, de enfrentar llamadas anónimas amenazantes. Los guardaespaldas se acercaron y a los gritos los rompieron.

Ana Victoria Fellini fue la hija de un detenido desaparecido en Argentina. Murió joven, de un cáncer en la boca. Se enteró tardíamente de la historia de sus padres y, aturdida, nunca quiso hablar sobre el tema. En la búsqueda de terapias alternativas una bruja le dijo: “Vos quisiste gritar y no pudiste”.

* * *
Marcha del Silencio se llama la caminata que, contra la impunidad, los 20 de mayo4 realizan miles de personas desde hace una década. En las bajadas, todos miran para atrás y calculan la cantidad de concurrentes. A más gente, mayor es el peso del silencio. Con los años, las caras en los carteles se van volviendo conocidas. Uno intenta imaginarles otros gestos, o cómo habrían envejecido. Es un silencio que está lejos de la “discreción”, “mesura para sellar la paz”, “prudencia para no instigar”. A veces la gente charla en voz baja. En voz baja, como León Duarte le pidió, en medio del fugaz abrazo de despedida, al “Perro” Pérez que no volviera –“andate, estos son unos asesinos”–;5 en voz baja, como entre la oscuridad de las capuchas los secuestrados se daban ánimos o intercambiaban sus datos por si alguno sobrevivía; en voz baja, como una abuela de Plaza de Mayo escuchó de boca de su marido –el día en que éste falleciera de un ataque al corazón, mientras las multitudes aturdían festejando el Mundial de fútbol obtenido por Argentina en 1978–: “¿Vos te creés que no sé que me estoy muriendo de pena...?”.

Este viernes 20 de mayo a partir de las 19 horas se realiza la décima Marcha del Silencio. Por los más de 210 uruguayos detenidos desaparecidos. Por los asesinados y torturados. Para el pasado, verdad. En el presente, justicia. Por siempre, memoria y nunca más.

Rubén Olivera
Brecha
16 de Mayo de 2005

1. “Gracias a la vida”, Violeta Parra.
2. Hasta hace poco, ex detenidos en Jefatura de Montevideo contaban que se sabía cuándo torturaban a alguien por el volumen exagerado con que se ponía una radio.
3. Incluso en una etapa con los rehenes tupamaros se intentó instrumentar un plan que implicaba la ausencia de contacto verbal. Se les daban las órdenes por escrito. Esto se conoció en el exterior. Cuando una comisión visita a algunos rehenes, éstos no comprenden por qué sólo se los lleva ante ella para decir su nombre. En realidad querían confirmar que los prisioneros conservaban su facultad parlante, como síntoma de equilibrio. Aunque el plan no se cumplió en forma estricta, doce años después, cuando volvieron a estar en celdas compartidas, la capacidad del habla les costó. Enronquecían pronto.
4. Fecha de la aparición de los cadáveres de Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruiz, Rosario Barredo y William Whitelaw.
5. Washington “Perro” Pérez es secuestrado en 1976 por Hugo Campos Hermida, José Gavazzo y otros delincuentes, para usarlo de intermediario con el PVP en un intento de canje de Duarte y Gerardo Gatti por dinero.

Así habló Zaratustra

"Hay quienes no pueden aflojar sus propias cadenas
y sin embargo pueden liberar a sus amigos.
Debes estar preparado para arder en tu propio fuego:
¿cómo podrías renacer sin haberte convertido en cenizas?".

Friedrich Nietzche.

ODIOs

Mamá hoy no va a cocinar
harás de padre de tu hermano
en las calles frías
tan lejanas
del cálido hogar.

No me mires así
tenes tantas razones para odiar
la pelota se volvió un pañuelo
no tenes tiempo para llorar,
en el subte deberás vender
los goles que tendrías que soñar.

El color del amor
va oscureciéndose con la noche
te veo temblar
rasguñan las miradas,
de los que miran sin mirar,
el frío y el hambre
se pelean por nockear ...
de a poco veo tantas razones
para que empieces a odiar.

Ya no hay timbres ni campanas
que te den un descanso para crear.
Ya no hay manchas,
ni rayuelas,
la soga que saltabas
comienza a apretar.
¿Qué queres ser cuando seas chico?
"Debo ser tumbero como papá".

Roba niño, roba niña,
que te han sitiado el corazón
tan lejos de la escuela,
queda lejos el amor.
Desde el tren se ve como se alejan
los abrazos, los amigos, la pasión...
Tienes razones pequeño,
para convertir en odio
tantísima exclusión.

Acá viene Paco,
la morfina de la crueldad,
vamos comete
este chico con hambre,
ni vos, ni el Estado,
van a exigir piedad.

Run poxi, run...
pega en estas veredas los sueños
así de grande cuando escapes
los puedas volver a buscar.

Niña de la calle te llaman

niño en la calle serás...

No le pidas al señor de canas azules
que te deje dormir aquí

Pídele que no saque el arma,
que no es necesario gatillar
si el que domina es el miedo,
no va a estar viendo a los ojos

a quien va a matar.

¡Bang, Bang, Blumberg!
¡pará con eso de voltear!
Al ingeniero de fantasía

ante la pregunta:

"¿hey amigo, no tienes una moneda

para morfar?"
responde, sin escrúpulos:

"no nene, andá a laburar".

Che tarado
para de chatear
que acá hay una poesía
para que apagues el celular:
"¡no pensemos más como hacerlo
hagámoslo y ya!".

Maestra, no le traje su manzana...
vea que ya no quiero estudiar,
mi cerebro solo piensa
en una manzana para desayunar.
¡Gracias por darme la roja!

usted es un bombero

en un país que enseña

que no debemos estudiar...

Por favor, digalé a Adán y a Eva
que si envenenada está
ya no se preocupen,
un poco de alucinación
no vendrá mal.

¡Oh dios! ¡qué odio!
¡porque no vienes tu a darme libertad!
por lo menos dame tus limosnas
¡¿para qué las quieres?!
si ya no tienes que madrugar ...

En la calle ya no importa
si el destino es el infierno
acá bajo el cielo,
tan lejano el sol,
los brazos se quedan sin fuerzas
y en el alma se extingue el amor.

Veo extender tus brazitos
esos dedos que aflojan la tensión
se abren y se estiran

como cuando rompe una flor.

Ya no quieres monedas

sólo un poco de amor...

Mientras caen

en tu corazón
las migajas del cobre

casi en silencio

en voz baja agradeces,
soltando una ironía que dice:
"muchas gracias, señor".

Osvaldo Ardizzone

Cuando hayas perdido la sinceridad
Cuando te vuelvas convencional
Y claudiques hasta tus más queridas convicciones
Cuando te elabores los argumentos
Para justificar tus miserias
Y además las justifiques…
Cuando sacrifiques la amistad por el poder
Cuando festejes el humor de los mediocres
Como la pobre copera lo hace con sus clientes
Cuando te acostumbres a juzgar a los demás
Por la calidad de la ropa que visten…
Cuando mires concuspicencia la mujer del amigo que te tiende la mesa,
el techo y hasta el lecho
Cuando juzgues despreciativamente a un borracho
Cuando te erijas en juez inflexible de una prostituta
Cuando te sientas respetuoso de la Ley nada más que por que pagas tus impuestos al día… Cuando te inclines por lo que te conviene y no por lo que realmente sientas
Cuando después de tres días consecutivos adviertas que ni una sola vez levantaste los ojos al cielo
Cuando digas con la voz impostada del aforista que deben existir los pobres y los ricos los trepadores y los fracasados los dirigentes y los dirigidos
Y agregues por la misma impostada presuntuosidad
Que los pueblos tienen los gobiernos que se merecen
Cuando te refieras a la gente y no te sientas incluido en ella
Cuando pronuncies por primera vez la palabra negro con asco
Cuando te sientas ufano y orgulloso de ser blanco
Cuando llegues a gerente y además te sientas gerente
Cuando a fuerza de proclamar tu desprejuicio desemboques sin escrúpulos en el crimen
Cuando uses tus tarjetas en los velorios para que nadie dude tu puntualidad…
Cuando entones canciones de protesta porque está de gran moda cantarlas
Cuando tus más queridos sueños literarios cuando la fresca espontaneidad de tu primer soneto desemboca en la prosa gris y árida de un memorando ejecutivo
Cuando asistas sin inmutarte a un desalojo
Cuando proclames ante tus hijos tu brillante carrera de triunfador
Cuando dejes de concurrir a los parques
Cuando dejes de mirarle los ojos a las muchachas
Cuando ya no te quede la posibilidad de un asombro ni un resto de candor ni una lágrima para una pena
Ni el estremecimiento de un hermano
Ni el valor para juzgarte en un gesto
Cuando pierdas la facultad de arrepentirte
Cuando seas incapaz de perdonar
Cuando te sientas vacío para querer
Cuando maquines por primera vez…
Entonces ¿de que te servirá el poder? ¿de que el dinero?
¿de qué los amoríos fáciles?
¿de que las frases huecas, de que tu vida?
Por que entonces con solo mirarte al espejo
Comprobarías que te has transformado en lo que se dice, comúnmente ¡una mierda!

Una vez

Adónde me estoy yendo
veo la huella que dejé detrás...
El incierto horizonte
tan infinito
se planta de frente.
¿Por dónde volver a empezar?
La vida es un viaje de ida.
Está vez:
No voy a escuchar.
No me va a importar
si ya no se me ocurre
como hacerte sonreír.
Esta vez, me dejo llevar…
Como un tronco
que naufraga en el río…
Transparente.
Implosiona mi instinto genuino
pensando cada vez más…
Las palabras saltando
como lágrimas de mi boca...
la resistencia que afloja
sólo al estallar.
Esta vez, lo dejo todo
desperdiciado en este poema,
como cuando pienso
en tu alma desolada.
Es hora… de que ya no
llegues tarde.
Porque esta vez si,
me estoy yendo
y ya no pienso en volver.

Angel de la soledad

Y ahora con el resultado puesto, todo terminó.
Los Angeles de Cappa son enviados a la hoguera con el estigma de perdedores, de segundos, de fracasados. Si, así es la Argentina.
Vélez campeón y los hinchas de esta institución “modelo” salivaron a los jugadores como Mario Bolatti, Patricio Toranzo, mientras estos, intentaban dar la cara.
Fue campeón Vélez. Incluso, hasta fue injusto para los hinchas del Fortín, los errores de Gabriel Brazenas y su cómplice Roberto Casas, para conquistar el campeonato que bien merecido tenían. Más injusto, claro, fue para el Globo.
Aunque es cierto que si Rodrigo López hubiese metido el penal, nadie hubiese dicho nada. Pero no lo erró: Se lo atajaron y el campeonato iba camino al resultado justo.
Vélez empujó, si. Pero no mereció ganar. No fue nítida su superioridad. Huracán no jugó como venía jugando. Claro, esto no es culpa de los velezanos, pero en el fondo, se sabe, que si el equipo jugaba con la tónica que venía mostrando, era superior.
No lo pudo demostrar, está claro. Ese fue el pecado de Huracán. Pero en el fondo, todo simpatizante del fútbol-esto no incluye a resultadistas y fanáticos obtusos- sabe que Huracán propuso algo distinto que la media de los equipos.
¿Vélez mereció el campeonato? Sin dudas. ¿Fue justa la conquista de ayer? No. ¿Por qué? Porque La pelota estaba en poder de las manos de Monzón cuando Joaquín Larrivey lo chocó. Porque Eduardo Domínguez abría el partido si un lineman hacía correctamente su trabajo( fue el mismo que no levantó la bandera en el choque Larrivey/Monzón).
No hay que olvidar el penalazo de Arano pero, si juzgamos cosa por cosa, el que perdió fue Huracán. El partido estaba controlado. Se terminaba. Se extinguía. Vélez no había podido hasta allí quebrar a Huracán. Porque Huracán no jugó como siempre, pero supo defenderse.
Decir esto ya no sirve de nada. Sólo justificar un argumento que los resultadistas, automáticamente, olvidarán. Ya no tiene sentido...
Luego, la Argentina de siempre. Acto mafioso uno: El robo de las pelotas, cobarde…vergonzoso.
Acto mafioso dos: El robo de la indumentaria de los campeones. Esto conspira con la versión de la institución Vélez/modelo, que no tuvo previsión.
El único país del mundo donde los jugadores festejan en calzoncillos: “made in Argentina”. Lamentable.
Acto mafioso número tres: sobre el final, el árbitro no supo que hacer, se lavó las manos y pitó el final.

El final. Argentina es así: Gloria para Vélez y fracaso para los Caballeros de la Quema, para Cappa y Huracán.
Por último, un detalle: Fabián Cubero declaró, peyorativamente, que: “el ticky ticky, lo tuvimos nosotros”.
Pregunta: ¿Cuándo? ¿En qué momento?

Ricardo Gareca trabajó, construyó el Vélez campeón, pero la idea del Fortín fue achicarle los espacios, quitarle la pelota al Globo, tapar las subidas de los marcadores de punta, pero no otra cosa. La idea fue anular. Defenderse. Y ser efectivo. Lo logró.
Mostró temple en momentos clave, tuvo lo suficiente para dar vuelta partidos difíciles, jugó regularmente todo el campeonato. Pero no fue vistoso. La propuesta fue extirparle las ideas Cappa. Dos identidades diferentes.
En efecto, es irrespetuoso que Cubero se jacte de “jugar bien el fútbol” cuando nunca pasó la mitad de cancha con pelota dominada como marcador de punta.
Huracán quedó en la historia. Vélez también. La historia la escriben los que ganan y estará en cada uno decidir qué recordar de este clausura 2009.
Mientras tanto, el Ángel de la soledad y de la desolación, seguirá preso de su ilusión y continuará proponiendo la predica del potrero argentino. Esa idea que los europeos odian y en Brasil defienden, y así les va: ¡a bailar… a bailar, bailar!

Los que no quieren dudar

Alguna vez Aldo Rico, allá por el ’88, en Monte Caseros, tras ser arrestado por llevar a cabo el 2° alzamiento de los carapintadas declaró que no se arrepentía de ninguno de sus actos. Se valió así mismo: “Yo no dudo. Los soldados no dudan. La duda es una jactancia de los intelectuales”.
Probablemente, quedará tamaña duda: la de saber si Rico alguna vez habrá leído a Ortega y Gasset; o será que, lamentablemente, las frases de izquierda usadas por la derecha, se establecen con mayor fuerza en el imaginario de la sociedad argentina.
Pues bien, hace 31 años, el 21 de junio de 1978 Argentina necesitaba hacerle 4 goles a Perú para clasificarse en el Mundial organizado por la Junta Militar, en 1978. Aquel Perú que venía de vencer 3-1 a Escocia, le había metido 4 a Irak y empató sin goles con el subcampeón mundial Holanda en la primera ronda, pese a encontrarse eliminado al momento de jugar contra la Argentina, dejó de lado la chance de dar el batacazo contra el dueño de casa.
Desde ese día, el manto de duda sobre la veracidad del resultado es cuestionado. César Menotti, entrenador de aquel seleccionado, sostiene hoy que “a Perú le ganaron sin dejar dudas”. Su posición, en algún punto, es comparable a la de Rico: desde la retórica del discurso.
Es lo único que tienen en común Rico y el Flaco. Este último, ha sido víctima de una de las paradojas más llamativas: justo él, un técnico que defendió la coherencia, la libertad del futbolista y la idea de juego basada en proteger “la nuestra”; también fue, el tipo que dirigió la Selección Argentina tutelada por la dictadura más sangrienta de la historia argentina. En palabras de Jean Paul Sartre: “Cada uno, también es, lo que hace”, ¿No?
Encima, tiempo después, la información se filtró y saltó a la luz que el dictador peruano Francisco Morales Bermúdez, recibió un préstamo por parte de Argentina de 50 millones de dólares sin interés, todo esto como marco del Convenio Sobre Ayuda Alimentaria. También se cree, que en el “rosqueo” se pagaron grandes sobornos a funcionarios peruanos desde cuentas manejadas por la Armada argentina.
Como ha sido todo lo competente con el Mundial, el EAM –Ente Autárquico del Mundial- fue quién cerró el trato -lo habría realizado Carlos Lacoste y Omar Actis- con tres antiguos oficiales peruanos que acompañaban a su seleccionado en su estadía en la Argentina.
Se cree que se transfirieron grandes sumas de dinero a varios dirigentes peruanos desde la cuenta corriente de la marina argentina. Además en juego había un pozo a repartir entre los futbolistas peruanos de 250.000 dólares si perdían por más de cuatro goles.
Para recordárselo Jorge Videla visitó el vestuario: ¿O habrá ido para alentarlos? ¿O será que cayó en el vestuario peruano para hacer lo que mejor quería hacer: imponer el terror? Quedan dudas…
Los jugadores de aquella “epopeya” sienten que “es injusto que se confunda el mundial con lo que pasaba”. Hablan de aquel tiro en el palo de Juan José Muñante cuando arrancó el partido como justificando las actuaciones en un escenario donde la obra parecía estar escrita detrás del telón. Quieren que el reconocimiento sea justo.

Como ellos, los 30 mil detenidos desaparecidos, los hijos y nietos huérfanos, criados en cautiverio y tantos más también, aún hoy, también exigen justicia.
En el medio, pasaron 31 años y las dudas permanecen sobre aquel día oscuro. Por más que algunos, todavía, prefieren no dudar.

A VOS

No te esperaba.
A vos si que no puedo mentirte.
Un puntito en una imagen.
Una estrellita en la noche.
Me pinchaste ahí...
¿Es cierto que lograste la
revolución?
Más adelante te lo contaré.
Será un placer.
Te imagino y es cuando más te siento.
Una sonrisa.
Sólo eso alcanzará.
Verte sonreir.
Crecer y soñar.
Decirte algún por qué.
Contarte quienes son tus papás.
Ya te vas a dar cuenta...
Aprenderás tanto de ellos
que ellos mismos aprenderán de vos.
De la vida.
Nos diste una vida.
Un sentido más por quién luchar.
A vos no te podemos mentir.
Del año, este fue el día más lindo.
Vas a ser mujer.
Vos misma
te encargaste de superar la emoción
de aquella tarde
en la que me avisaron que venías.
El día que tus papis
me dejaban ser parte de tu vida.
A vos no puedo ocultarte estás lágrimas de ternura.
De sólo pensar
que te veré escribir y leer.
Que estaré para escuchar tus preguntas.
Te prometo: vamos a mirar el cielo juntos,
tirados en el piso del patio de la casa del abuelo.
También iremos a buscarle la vuelta a las injusticias.
Habrá tiempo. Verás que siempre estamos a tiempo.
Sin darte cuenta me enseñaste como hacerle frente al dolor.
A vos no puedo pedirte nada.
Tan pequeñita. Tanto te queremos.
Tuviste que frenarle tantos cachetazos
a tu viejo.
A tu vieja.
Que son tan jóvenes...
Sólo con amor.
Con vos es tan simple ser feliz.
A vos te espero
con todo mi corazón
a disposición.
Con toda el alma
para abrazarte,
todas las manos
para cuidarte,
los sueños para alimentarte
y toda la vida por delante.
Porque si algo nos diste: es vida.
En este mundo
en el que cada vez que pareciera estar muriendo
viene alguien tan importante como vos
sólo para hacerlo renacer.
Te esperamos.
GRACIAS POR VENIR.

Para Mora (estamos ansiosos princesita).