jueves, 9 de julio de 2009

Una vez

Adónde me estoy yendo
veo la huella que dejé detrás...
El incierto horizonte
tan infinito
se planta de frente.
¿Por dónde volver a empezar?
La vida es un viaje de ida.
Está vez:
No voy a escuchar.
No me va a importar
si ya no se me ocurre
como hacerte sonreír.
Esta vez, me dejo llevar…
Como un tronco
que naufraga en el río…
Transparente.
Implosiona mi instinto genuino
pensando cada vez más…
Las palabras saltando
como lágrimas de mi boca...
la resistencia que afloja
sólo al estallar.
Esta vez, lo dejo todo
desperdiciado en este poema,
como cuando pienso
en tu alma desolada.
Es hora… de que ya no
llegues tarde.
Porque esta vez si,
me estoy yendo
y ya no pienso en volver.

lunes, 6 de julio de 2009

Angel de la soledad


Y ahora con el resultado puesto, todo terminó.
Los Angeles de Cappa son enviados a la hoguera con el estigma de perdedores, de segundos, de fracasados. Si, así es la Argentina.
Vélez campeón y los hinchas de esta institución “modelo” salivaron a los jugadores como Mario Bolatti, Patricio Toranzo, mientras estos, intentaban dar la cara.
Fue campeón Vélez. Incluso, hasta fue injusto para los hinchas del Fortín, los errores de Gabriel Brazenas y su cómplice Roberto Casas, para conquistar el campeonato que bien merecido tenían. Más injusto, claro, fue para el Globo.
Aunque es cierto que si Rodrigo López hubiese metido el penal, nadie hubiese dicho nada. Pero no lo erró: Se lo atajaron y el campeonato iba camino al resultado justo.
Vélez empujó, si. Pero no mereció ganar. No fue nítida su superioridad. Huracán no jugó como venía jugando. Claro, esto no es culpa de los velezanos, pero en el fondo, se sabe, que si el equipo jugaba con la tónica que venía mostrando, era superior.
No lo pudo demostrar, está claro. Ese fue el pecado de Huracán. Pero en el fondo, todo simpatizante del fútbol-esto no incluye a resultadistas y fanáticos obtusos- sabe que Huracán propuso algo distinto que la media de los equipos.
¿Vélez mereció el campeonato? Sin dudas. ¿Fue justa la conquista de ayer? No. ¿Por qué? Porque La pelota estaba en poder de las manos de Monzón cuando Joaquín Larrivey lo chocó. Porque Eduardo Domínguez abría el partido si un lineman hacía correctamente su trabajo( fue el mismo que no levantó la bandera en el choque Larrivey/Monzón).
No hay que olvidar el penalazo de Arano pero, si juzgamos cosa por cosa, el que perdió fue Huracán. El partido estaba controlado. Se terminaba. Se extinguía. Vélez no había podido hasta allí quebrar a Huracán. Porque Huracán no jugó como siempre, pero supo defenderse.
Decir esto ya no sirve de nada. Sólo justificar un argumento que los resultadistas, automáticamente, olvidarán. Ya no tiene sentido...
Luego, la Argentina de siempre. Acto mafioso uno: El robo de las pelotas, cobarde…vergonzoso.
Acto mafioso dos: El robo de la indumentaria de los campeones. Esto conspira con la versión de la institución Vélez/modelo, que no tuvo previsión.
El único país del mundo donde los jugadores festejan en calzoncillos: “made in Argentina”. Lamentable.
Acto mafioso número tres: sobre el final, el árbitro no supo que hacer, se lavó las manos y pitó el final.
El final. Argentina es así: Gloria para Vélez y fracaso para los Caballeros de la Quema, para Cappa y Huracán.
Por último, un detalle: Fabián Cubero declaró, peyorativamente, que: “el ticky ticky, lo tuvimos nosotros”.
Pregunta: ¿Cuándo? ¿En qué momento?
Ricardo Gareca trabajó, construyó el Vélez campeón, pero la idea del Fortín fue achicarle los espacios, quitarle la pelota al Globo, tapar las subidas de los marcadores de punta, pero no otra cosa. La idea fue anular. Defenderse. Y ser efectivo. Lo logró.
Mostró temple en momentos clave, tuvo lo suficiente para dar vuelta partidos difíciles, jugó regularmente todo el campeonato. Pero no fue vistoso. La propuesta fue extirparle las ideas Cappa. Dos identidades diferentes.
En efecto, es irrespetuoso que Cubero se jacte de “jugar bien el fútbol” cuando nunca pasó la mitad de cancha con pelota dominada como marcador de punta.
Huracán quedó en la historia. Vélez también. La historia la escriben los que ganan y estará en cada uno decidir qué recordar de este clausura 2009.
Mientras tanto, el Ángel de la soledad y de la desolación, seguirá preso de su ilusión y continuará proponiendo la predica del potrero argentino. Esa idea que los europeos odian y en Brasil defienden, y así les va: ¡a bailar… a bailar, bailar!

sábado, 4 de julio de 2009

Los que no quieren dudar


Alguna vez Aldo Rico, allá por el ’88, en Monte Caseros, tras ser arrestado por llevar a cabo el 2° alzamiento de los carapintadas declaró que no se arrepentía de ninguno de sus actos. Se valió así mismo: “Yo no dudo. Los soldados no dudan. La duda es una jactancia de los intelectuales”.
Probablemente, quedará tamaña duda: la de saber si Rico alguna vez habrá leído a Ortega y Gasset; o será que, lamentablemente, las frases de izquierda usadas por la derecha, se establecen con mayor fuerza en el imaginario de la sociedad argentina.
Pues bien, hace 31 años, el 21 de junio de 1978 Argentina necesitaba hacerle 4 goles a Perú para clasificarse en el Mundial organizado por la Junta Militar, en 1978. Aquel Perú que venía de vencer 3-1 a Escocia, le había metido 4 a Irak y empató sin goles con el subcampeón mundial Holanda en la primera ronda, pese a encontrarse eliminado al momento de jugar contra la Argentina, dejó de lado la chance de dar el batacazo contra el dueño de casa.
Desde ese día, el manto de duda sobre la veracidad del resultado es cuestionado. César Menotti, entrenador de aquel seleccionado, sostiene hoy que “a Perú le ganaron sin dejar dudas”. Su posición, en algún punto, es comparable a la de Rico: desde la retórica del discurso.
Es lo único que tienen en común Rico y el Flaco. Este último, ha sido víctima de una de las paradojas más llamativas: justo él, un técnico que defendió la coherencia, la libertad del futbolista y la idea de juego basada en proteger “la nuestra”; también fue, el tipo que dirigió la Selección Argentina tutelada por la dictadura más sangrienta de la historia argentina. En palabras de Jean Paul Sartre: “Cada uno, también es, lo que hace”, ¿No?
Encima, tiempo después, la información se filtró y saltó a la luz que el dictador peruano Francisco Morales Bermúdez, recibió un préstamo por parte de Argentina de 50 millones de dólares sin interés, todo esto como marco del Convenio Sobre Ayuda Alimentaria. También se cree, que en el “rosqueo” se pagaron grandes sobornos a funcionarios peruanos desde cuentas manejadas por la Armada argentina.
Como ha sido todo lo competente con el Mundial, el EAM –Ente Autárquico del Mundial- fue quién cerró el trato -lo habría realizado Carlos Lacoste y Omar Actis- con tres antiguos oficiales peruanos que acompañaban a su seleccionado en su estadía en la Argentina.
Se cree que se transfirieron grandes sumas de dinero a varios dirigentes peruanos desde la cuenta corriente de la marina argentina. Además en juego había un pozo a repartir entre los futbolistas peruanos de 250.000 dólares si perdían por más de cuatro goles.
Para recordárselo Jorge Videla visitó el vestuario: ¿O habrá ido para alentarlos? ¿O será que cayó en el vestuario peruano para hacer lo que mejor quería hacer: imponer el terror? Quedan dudas…
Los jugadores de aquella “epopeya” sienten que “es injusto que se confunda el mundial con lo que pasaba”. Hablan de aquel tiro en el palo de Juan José Muñante cuando arrancó el partido como justificando las actuaciones en un escenario donde la obra parecía estar escrita detrás del telón. Quieren que el reconocimiento sea justo.
Como ellos, los 30 mil detenidos desaparecidos, los hijos y nietos huérfanos, criados en cautiverio y tantos más también, aún hoy, también exigen justicia.
En el medio, pasaron 31 años y las dudas permanecen sobre aquel día oscuro. Por más que algunos, todavía, prefieren no dudar.

miércoles, 1 de julio de 2009

A VOS

No te esperaba.
A vos si que no puedo mentirte.
Un puntito en una imagen.
Una estrellita en la noche.
Me pinchaste ahí...
¿Es cierto que lograste la
revolución?
Más adelante te lo contaré.
Será un placer.
Te imagino y es cuando más te siento.
Una sonrisa.
Sólo eso alcanzará.
Verte sonreir.
Crecer y soñar.
Decirte algún por qué.
Contarte quienes son tus papás.
Ya te vas a dar cuenta...
Aprenderás tanto de ellos
que ellos mismos aprenderán de vos.
De la vida.
Nos diste una vida.
Un sentido más por quién luchar.
A vos no te podemos mentir.
Del año, este fue el día más lindo.
Vas a ser mujer.
Vos misma
te encargaste de superar la emoción
de aquella tarde
en la que me avisaron que venías.
El día que tus papis
me dejaban ser parte de tu vida.
A vos no puedo ocultarte estás lágrimas de ternura.
De sólo pensar
que te veré escribir y leer.
Que estaré para escuchar tus preguntas.
Te prometo: vamos a mirar el cielo juntos,
tirados en el piso del patio de la casa del abuelo.
También iremos a buscarle la vuelta a las injusticias.
Habrá tiempo. Verás que siempre estamos a tiempo.
Sin darte cuenta me enseñaste como hacerle frente al dolor.
A vos no puedo pedirte nada.
Tan pequeñita. Tanto te queremos.
Tuviste que frenarle tantos cachetazos
a tu viejo.
A tu vieja.
Que son tan jóvenes...
Sólo con amor.
Con vos es tan simple ser feliz.
A vos te espero
con todo mi corazón
a disposición.
Con toda el alma
para abrazarte,
todas las manos
para cuidarte,
los sueños para alimentarte
y toda la vida por delante.
Porque si algo nos diste: es vida.
En este mundo
en el que cada vez que pareciera estar muriendo
viene alguien tan importante como vos
sólo para hacerlo renacer.
Te esperamos.
GRACIAS POR VENIR.

Para Mora (estamos ansiosos princesita).

martes, 30 de junio de 2009

Bajar Línea

" El servicio de pre metro se suspende
por culpa de los piqueteros. Muchas Gracias."

Altavoz. Línea A.

lunes, 29 de junio de 2009

Artaud


Arbol
Hoja
Salto
Luz
Aproximación
Mueble
Lana
Gusto
Pie
Te
Mar
Gas
Mirada
Nube
Loba
Dedo
Cal
Gesticulador
Hijo
Cama
Menta
Sien
Rey
Fin
Sol
Amigo
Cruz
Alga
Dado
Cielo
Riel
Estalactita
Mirador
Corazón
Hombre
Rayo
Felpa
Sed
Extremidad
Insolación
Parecer
Clavo
Coito
Dios
Temor
Mujer
Por
-------
Todo camino puede andar.
Todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé que puedo yo mirar
la sangre ríe idiota
como esta canción
¿y ante quién?
Ensucien sus manos como siempre
Relojes se pudren en sus mentes ya
y en el mar naufragó
una balsa que nunca zarpó
mar aquí, mar allá
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquel fulgor
¿y para quién?
Las almas repudian todo encierro
las cruces dejaron de llover
sube al taxi, nena
los hombres te miran
te quieren tomar
ojo el ramo, nena
las flores se caen, tenés que parar
Vi la sortija muriendo en el carrousell
Vi tantos monos, nidos, platos de café
platos de café, ah
Guarda al hilo, nena
guarden bien tus manos
esta libertad
ya no poses, nena
todo eso es en vano
como no dormir
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo el tiempo por pasado fue mejor
mañana es mejor...
Aquellas sombras del camino azul
¿dónde están?
yo las comparo con cipreces que vi
sólo en sueños
y las muñecas tan sangrantes están de llorar
Yo te amo tanto que no puedo despertarme
sin amar
y te amo tanto que no puedo despertarme
sin amar
y te amo tanto que no puedo despertarme
sin amar
¡No! nunca la abandones
¡No! puentes amarillos
Mira el pájaro, se muere en su jaula
¡No! nunca la abandones
Puentes amarillos, se muere en su jaula
Mira el pájaro, puentes amarillos
Hoy te amo ya
y ya es mañana.
Mañana
Mañana
Mañana...
Pescado Rabioso
Luis Alberto Spinetta-
Cantata de puentes amarillos
Artaud

CARTA DE AMOR

estoy con tiempo y pienso en vos...

Pensaba en vos...en tus días, tus preocupaciones...en la rutina y te veo caminando la ciudad de Buenos Aires, sus calles, su empedrado y sus olores. Tu mirada reflexiva y cuánto esfuerzo!
Cobijado en tu ciudad porteña, de nacimiento, pero más completo, más profundo, mezcla de interior, de barrio, de poder ciudadano...
Tu búsqueda interior en la bisagra cronológica de un cuarto de siglo!!!
El privilegio de andar la vida en el ombligo del país, caminar, descubrir la gran ciudad, para volver a elegirla o para dejarla algún día...cuando colme tus expectativas.
Qué bienestar poder andarla. Transitarla. Redescubrirla.
Con o sin monedas en el bolsillo.
Oliéndola para llevártela entre tus pertenencias. Etapas de la vida tuya.
Con posibilidades y oportunidades.
Buenos Aires es atrapante. La vida pasa por ahí. Es una etapa y un decidir.
No te asustes. Sin trabajo, pero con ansias que te ayudarán a encontrar otro camino.
Acá estamos, muy cerca, a la vuelta de tu esquina, para sumarte, para que no te lastimen tus renunciamientos...
Amada Buenos Aires. A la que no deseo volver, porque pude despedirme...
Te pido cuidá a mi hijo...no lo abrumes con las tardes nostálgicas de los domingos húmedos,
Abre tu luz, envuélvelo...nació en tí...dale el lugar...dale su lugar.
Abrazos y besos para mi hijo querido. Te quiero mucho. Cuidate.
Mamá.

LA REVOLUCIÓN ES AHORA


La manipulación de la sociedad se da
a través de la generación del miedo y la división
separando al ser humano de su sentido de poder y realidad.
Un proceso que ha ocurrido por siglos y milenios:
religión, patriotismo, raza, riqueza, clase,
y en cada forma de identificación arbitraria separatista.
Así concebido, éste escenario,
ha servido para crear una población controlada
fácilmente maleable en las manos de unos pocos.
Mientras la gente continúe viéndose
como separados de los demás
se prestan a sí mismos para ser
completamente esclavizados.
Los hombres detrás del telón saben esto
y también saben,
que si la gente se da cuenta de la verdad
de su relación con la naturaleza
y de la verdad de su poder personal
todo el "Zeitgeist" fabricado con el que se alimentan,
caería como un castillo de naipes.
El sistema entero en el que vivimos
nos enseña que no tenemos poder,
que somos débiles, que la sociedad es mala
y está llena de crimen y demás.
¡ES TODO UNA ENORME MENTIRA!
Somos poderosos, hermosos, extraordinarios.
NO HAY RAZÓN PARA QUE LAS PERSONAS
NO ALCANCEN TODO SU POTENCIAL.
Somos seres increíblemente poderosos...
Todo se ve desde esta perspectiva:
"No estoy de acuerdo de la manera que soy".
Me dí cuenta que entendí este juego mal,
porque lo más importante de todo es
jugar el juego sólo para descubrir quién era yo.

Del documental: Zeitgeist

miércoles, 17 de junio de 2009

DEVOLVER EL DOMINGO DEL '73


Será que para Huracán no debe ser lo único ganar. ¿Dónde se guardará este campeonato sino en la historia y la memoria del fútbol argentino? ¿Qué importa si ya sale o no campeón? Ahora: ¿Qué es salir campeón? ¿En qué consta ganar?
Si cada vez que Javier Pastore agarra la pelota provoca sonrisas. La trata con una delicadeza distinta: la suelta en vez de dar un pase, no la recibe sino que la abraza con una caricia. No es el único: ¿A quién todavía no le hizo acordar al loco René Houseman, Matías Defederico, por caso?
O que no se diga, pero Mario Bolatti tiene tres parecidos: sin jugar de diez, se parece al inglés Babington, ordena el medio a lo “Coco” Basile y grita en voz baja recuperando la pelota, utilizando la mejor manera de hablar: jugando. Parece inevitable evocar la comparación con el elegante “Toscano” Rendo.
¿Y el “Lungo” Nieto? Merece distinción: pese a que le sigue errando al arco, no duda en correr cada pelota convirtiendo una rara especie de goles abstractos. Se va feliz de la cancha aunque no anote, porque puede estrujar su camiseta y llenar el vestuario de transpiración.
Equipo que le dicen, con el Ángel de entrenador defendiendo a Cappa y espada las ideas del Flaco. El deté “quemero” diseñó su equipo como siempre soñó: insiste en jugar con la pelota por el piso e impone la libertad para los que saben. Entonces: ¿Cómo este Huracán no va a hacer acordar al del ’73? Hacer y acordar, que un campeón juegue lindo y después dará casi lo mismo lograr la vuelta.
Esos que sólo quieren ganar, olvidan en la importancia del resultado, la ilusión de creer en las utopías; omiten que en el mundo, como en el fútbol, si se cree en los sueños todavía se puede ser mejor.
Por ejemplo: Quién le quita la emoción presente al barrio. Quién les devuelve las lágrimas a los abuelos y nietos de Parque Patricios. Quién olvida las ovaciones y los aplausos de todo el Ducó. El caño de Pastore a Nico Sánchez en el 4-0 a River o el “Goltz” de cabeza de Paolo después de 6 clásicos sin ganar-3 derrotas y empates-, pegando justo como Ringo, para volver a pelear el campeonato otra vez después de quince años.
Hoy, Huracán está en la víspera, con la ilusión y el sueño intacto. Como explicó Atahualpa “lo que ayer fue esperanza hoy es recuerdo”. Ya es historia.
Cómo se preguntó alguna vez, Osvaldo Ardizzone, quien alertó en su retórica: ¿Quién te devuelve aquel domingo del ’73? cuando afirmaba que ese Globo volaba “como si el progreso no lo hubiese lastimado”.
El día llegó. No se sabe si Huracán será campeón. A esta altura el resultado es casi circunstancial. Porque si algo alcanzó éste equipo es ser el responsable de devolverle a Ardizzonne y al fútbol argentino, aquel domingo del ’73.

lunes, 15 de junio de 2009

SCARAMANZIA

Un nuevo juego ligué
Donde sos la heroína
Scaramanzia, cábala de amor virtual
Scaramanzia para un sony samurai
Y voy a comer del pastel
Que llamas "la vampira"
Scaramanzia, cábala de amor virtual
Scaramanzia para un sony samurai
Yo solo espero vivir tus juegos
Y luego no quiero que vuelvas a ser
Como eras antes, no!
Me voy a ir junto a vos
Bien lejos de este mundo
Scaramanzia, cábala de amor virtual
Scaramanzia para un sony samurai
La buena felicidad dicen que no se nota
Scaramanzia, cábala de amor virtual
Scaramanzia para un sony samurai
Hoy todos somos gente del pasado
Y la alucineta es que nadie
Quiere volver a ser como antes, no!
Scaramanzia, cábala de amor virtual
Scaramanzia para un sony samurai

Redonditos de Ricota, para Luciana.

viernes, 12 de junio de 2009

SENTIR DE VERDAD

Soy de los que no lloran en público
de los que no pueden permitírselo
de esos que cargan consigo mismo
antes de cualquier otra cosa.
Del tipo que lucha por no caer
mientras transita abismos.
Soy de los que saben
que algunas cosas
no son brillantes
pero que deben degustarse igual.
Prefiero la prepotencia de escribir mal
a no escribir nada.
Será que por eso
disfruto de la soledad
porque no puedo aprender a disfrutar.
Soy duro como esos
adornos de porcelana
que estallan ante la primera caricia
y sueltan el amor por el aire.
Ya no le temo al engaño
lo que realmente me da miedo
es la felicidad
-depresión que le dicen-
Ya no encajo...
Siento que no se puede vivir
cómo se quiere vivir.
Cómo morir, entonces,
sin convertir
-aunque sea una vez-
la injusticia en algo justo.
No podemos irnos de la vida
sin intentar cumplir un sueño.
¿Alguién tiene derecho a decir aún su verdad?
¿Se habrá creado palabra más traicionera que la verdad?
Verdad es sentir.
Es ese segundo mágico
dónde crees que la realidad
es una escena surrealista.
Sólo se siente si hay sensibilidad.
No hay, amigos,
virtud más imprescindible
que la sensibilidad.
Es algo por lo que no me avergüenzo
y en todo lo tímido que estas hojas no me permiten ser
puedo sentir mi verdad desde la sensibilidad.
Y en el roce de la piel.
En dos palabras.
En un abrazo.
En mis hermanos.
Con un mate.
En la calle.
Adonde apuntan mis pupilas.
En esa distancia que hay entre vos y yo.
Sensibilidad para absorver,
para conmoverse,
para despertar los sentidos,
para indignarme
o morirme de amor;
para sorprenderte
o callarme por timidez.
Sensibles:
Si sólo nos tocara
un poco lo que nos ocurre
lo que nos decímos
cada cosa que escribímos
o intentamos decir.
Si fuésemos sensibles
con lo que vemos
con lo que soñamos...
¡Respetemos nuestros sueños!
Ellos son más sensibles...
Si al menos tuviéramos la
sensibilidad de vernos tal cual somos
...podríamos de ese modo
sentir una cosa:
sentir de verdad.

jueves, 11 de junio de 2009

Pensar

A veces pienso
que no voy a poder escapar,
las angustias son más fuertes
que las tristezas efímeras.
Tal vez, un día de esos,
el alma explota y se vuelve invencible.
Pero después de todo
ahí está la angustia...
mirándote de reojo,
esperando, parca,
con el ácido preparado.
Ya no sirve el absurdo
de esconderse bajo las sábanas
y acurrucarse.
No sirve de nada el miedo
cuando lo que raspa
es el ardor.
Dolor espeso
tan pesado como los párpados
después de llorar.
A veces pienso,
que no hay sentido,
que no puedo extrañarte
un segundo más.
Detrás de la piel:
el corazón detenido
el estómago estrujado,
las energías sin electricidad...
la electricidad pateándonte la cara.
A veces pienso, que no da para más...
Que es injusto.
Que la impotencia nos inunda
ahogándonos la coherencia.
La culpa vuelve como un boomerang,
ya no sirve echarla.
A veces quiero
ser niño una vez más:
Abrazar a mamá,
jugar a la pelota
con papá.
A veces pienso
y me doy cuenta
que lo único
que queda por hacer
es no pensar.
Y llorar, llorar...
hartarnos del llanto.
Tal vez, sólo así
podamos volverlo a intentar.

Indiferencia

No ves
No entiendes.
De qué sirve explicarlo
si ya no lo sentiste…
No hablas
no decís
y tampoco aprendiste a escuchar…
No te importa
-sólo lo que te interesa-.
Sólo, en mi realidad,
en la que cada día
me ahogo más…
En la que los silencios
cada vez son más extensos y
la soledad más amiga.
Los sueños,
sólo quieren dormirse,
no quieren volverse realidad.
Busco fuerza en vos.
¿No ves?
¡Pero cómo es que
no puedes darte cuenta!
¿Quedará tiempo?
¿Podremos cambiar lo que somos?
¿Encajaremos en este mundo?
Ser, sin ser lo que quieren que seamos.
Volvernos lo que somos.
Lo que queremos ser.
Otra realidad.
¿Una empresa?
Un hielo. Un número.
No encuentro
el sentido.
Perdí tu magnificencia.
No te importó.
No te importa.
No lo ves.
No me entiendes.
No te veo.
No te entiendo.
De qué sirve dar excusas
si no lo sentí.
Si no te veo.
Si solo soy un extraño
en un mundo imbécil
que no nos busca
y que solo por tonto
no nos encuentra.

martes, 9 de junio de 2009

Un Si

¿Hasta dónde vas
pensando tanto?
Se pierde el misterio
si digo lo que quiero
hacer con vos.
No hables, esta vez.
Mirame que te escucho,
verás que
nuestras miradas
sabrán decirlo mejor.
Ahora te leo
mientras escribes
tus angustias
sin saber por qué.
Oíme: nadie más fuerte
que tu alma
para frenar el llanto.
Nada más tierno
que el roce de tus labios
mordiéndome los míos.
Ojalá que tu pómulo
se resbale
en mi cachete
y se haga trizas
en mi boca.
¿Hasta dónde
vas pensando tanto?
Si tus ojos
siguen alumbrando
cuando llueven
lágrimas.
Si el dolor se ancla
te va a morder
el alma, va a pisotear
tus sonrisas.
¿Qué hago entonces?
Si en este escenario
lo que mejor me sale
es ser el protagonista
de la desesperación.
No se gritar más fuerte
que con el silencio,
sólo, mientras te miro.
Miro como pasas frente
a mi vida.
Dejo que vuelen
tus pensamientos
por el cielo,
no puedo olerlos,
ni tocarlos.
Me quedo sin aire
y sin respirarlos.
¿Hasta dónde vas
pensando tanto?
Si el cerebro no sabe nada
de corazones enamorados,
no entiende de razones,
ni de sueños, ni siquiera
palpita.
No es capaz de
mojar tu cara
con lágrimas,
cuando el beso
más profundo,
más hermoso,
más eterno,
une nuestras angustias,
transformándolas,
sabiamente, en amor.
¿Hasta dónde vas
a seguir pensando?
Si solo tenes que decirme que si,
aunque nunca te lo haya preguntado.

lunes, 8 de junio de 2009

AQUELLA SOLITARIA VACA CUBANA


En acto de peculiar significado histórico, la OEA –Organización de los Estados Americanos- acaba de dar sepultura formal a la vergonzosa resolución que en 1962 excluyó a Cuba del Sistema Interamericano.
Pero la OEA fue hasta aquí- y es probable que no cambie de rumbo-consecuente con su papel de instrumento de la hegemonía estadounidense en el hemisferio, y mostró la capacidad de Washington de imponer su voluntad sobre América Latina en el momento histórico en que triunfó la Revolución cubana, cuando la excluyó sin tapujos.
Ahora, pese a que la decisión de dejar sin efecto la resolución VI de la Octava Reunión de Consulta de Ministros de Relaciones Exteriores de la OEA, constituye un desacato incuestionable a la política seguida por los Estados Unidos contra Cuba desde 1959, repara una injusticia histórica y constituye una reivindicación al pueblo de Cuba y a los pueblos de América, Cuba ratifica, una vez más, que no regresará a la OEA.
Desde el triunfo de la Revolución, la OEA ha desempeñado un activo papel a favor de la política de hostilidad de Washington contra Cuba. Oficializó el bloqueo económico, dispuso el embargo de armas y productos estratégicos, y estipuló la obligatoriedad de que los países miembros rompieran relaciones diplomáticas con el Estado revolucionario.
Durante años pretendió mantener a Cuba bajo su competencia y someterla a su jurisdicción y a la de sus órganos especializados. Se trata de una Organización con un papel y una trayectoria que Cuba repudia por más que ahora deba dar cause a la solicitud mayoritaria de los pueblos que la integran.
El pueblo cubano demostró que supo resistir a las agresiones y el bloqueo, superar el aislamiento diplomático, político y económico, y enfrentar por sí solo, sin doblegarse, la agresividad persistente del imperio más poderoso que haya conocido el planeta, los EEUU.
En efecto, Cuba, comparte valores que son contrarios a los del capitalismo neoliberal y egoísta que promueve la OEA y se siente con el derecho y la autoridad para decir NO a la idea de incorporarse a un organismo en el que todavía los Estados Unidos ejercen un control opresivo.
La respuesta del pueblo de Cuba a la ignominiosa Octava Reunión de Consulta de Cancilleres de la OEA, fue la Segunda Declaración de La Habana, aprobada en Asamblea Popular el 4 de febrero de 1962 por más de un millón de cubanos en la Plaza de la Revolución.
La declaración afirmaba textualmente:
"... Con lo grande que fue la epopeya de la independencia de América Latina, con lo heroica que fue aquella lucha, a la generación de latinoamericanos de hoy le ha tocado una epopeya mayor y más decisiva todavía para la humanidad. Porque aquella lucha fue para librarse del poder colonial español, de una España decadente, invadida por los ejércitos de Napoleón. Hoy le toca la lucha de liberación frente a la metrópoli imperial más poderosa del mundo, frente a la fuerza más importante del sistema imperialista mundial y para prestarle a la humanidad un servicio todavía más grande del que le prestaron nuestros antepasados.
"... Porque esta gran humanidad ha dicho: “¡Basta!” y ha echado a andar. Y su marcha de gigantes, ya no se detendrá hasta conquistar la verdadera independencia, por la que ya han muerto más de una vez inútilmente".
Y fue el Che el que tomó la palabra en la última Conferencia de la OEA que participó Cuba el 8 de agosto de 1961:
“La Asamblea General Nacional del Pueblo de Cuba expresa la convicción cubana de que la democracia no puede consistir solo en el ejercicio del voto electoral que casi siempre es ficticio y está manejado por latifundistas y políticos profesionales, sino en el derecho a los ciudadanos a decidir como lo hace esta asamblea del pueblo, sus propios destinos. La democracia, además, sólo existirá en América Latina cuando los pueblos sean realmente libres para escoger, cuando los humildes no estén reducidos por el hambre, la desigualdad social, el analfabetismo y los sistemas jurídicos a la más ominosa impotencia.”
También, en dicho discurso, denunció el carácter imperialista de la Alianza para el Progreso y propuso su reforma, en donde los estados americanos debían ser respetados y libres:
“Hagamos la Alianza del Progreso en esos términos; que crezcan de verdad las economías de todos los países miembros de la Organización de los Estados Americanos; que crezcan, para que consuman sus productos y no para convertirse en fuente de recursos para los monopolios norteamericanos; que crezcan para asegurar la paz social, no para crear nuevas reservas para una eventual guerra de conquista; que crezcan para nosotros, no para los de afuera.”
Cuba amigos, sigue siendo leal a estas ideas, que han permitido mantener ser libre, soberana e independiente".
Entonces, no es tan fácil de convencer a un pueblo cuando se pone en juego su dignidad. Y en este atroz campo capitalista, donde pocos camina con la frente alta, esta loca isla seguirá siendo aquella solitaria vaca cubana.

domingo, 7 de junio de 2009

EN PRIMERA PERSONA



No hay que comenzar un un texto en primera persona argumentan los que saben desde la escuela de periodismo. Yo, empiezo en primera persona. Entiéndase que no es un acto de absurda rebeldía, ni de “vedettismo”, ni de exacerbación de ego. Es porque más que nunca voy a hablar de mi, de lo que creo, respecto de SER PERIODISTA.
Pienso en lo que me recrimina mi profesor Diego Borinsky y tiene razón: puedo escribirlo igual de otra manera. Pero no. Lo voy a escribir así: En primera persona.
Quiero expresar, para los que no saben, qué se siente tener la responsabilidad de contar lo que uno ve. En definitiva, el verso de la objetividad ya no se lo cree nadie. Hoy los periodistas son empleados de empresas, son escritores de perfiles de editoriales, ya no quedan Dantes Panzeris, Rodolfo Walshes, ni Robertos Arlt.
Ni siquiera se busca el arte de lo subliminal. No se intenta despistar al editor y enchufarle las palabras que uno elige para escribir. Porque ser periodista es elegir el recorte de lo que se ve. Siempre.
Elegir, claro, también es eliminar. Por eso la realidad está recortada en los medios. En los medios se crea una realidad: La realidad de los miedos, por ejemplo. Es que la información tiene que ser mercancía: ya no importa el cómo sino el qué.
El periodista actual se adapta al consumo y no tiene una función pedagógica, como debería ser. Al lector se le debe enseñar, volverlo un consumista intelectual. El consumo codifica el intelecto y no al revés.
Está claro que como lo mostró el negro que “El mundo ha vivido equivocado” o que se mantiene “Patas para arriba”como escribió Galeano. No es que no se puede cambiar. Es que no se quiere cambiar que es otra cosa.
En efecto, ser periodista, debe ser antagónico a este tipo de cosas. Es denuncia y compromiso. Es asumir la responsabilidad de no ser cómplices a los metadiscursos hegemónicos.
Para eso no debe abandonar la búsqueda de la verdad y debe apelar a ejercicio de la memoria. Si no leemos la historia no aprendemos de los errores. Si no sabemos, no vemos. Si no vemos, no sabemos qué pasa.
Entonces, un periodista sin formación, es una aguja perfecta para inyectar en la opinión pública los discursos corporativistas, las intenciones políticas planificadas y, sobretodo, para venderle a la gente lo que es funcional a las empresas de medios.
Un comunicador social tiene la obligación de vislumbrar el desarrollo del círculo vicioso cínico: más ignorantes somos, más fáciles de que nos manipulen. Prénsenlo así: Más idiotas somos, más Tinelli nos dan. Más ilusos, más cierto será entonces, la idea del turco, de llevarnos a la estratósfera.
Esta crónica apunta directamente a una crítica generalizada a los periodistas de escritorio que dejan de lado, precisamente, su conciencia crítica. El periodista de escritorio no es más que un mercenario de un grupo de empresarios. La escuela del periodista no se hace en la facultad, ni en las escuelas. El periodista, no vale un carajo sino empieza a patear la calle, no comienza a ver qué pasa en el barrio, a sacar las conclusiones del camino y de la gente…
Debe ser escéptico. Crítico. Honesto y fiel. Antes que cualquier otra cosa ser honesto y fiel. Fiel a lo que ve y debe darle calce al imperio de sus sentidos para poder ser honesto. Las percepciones no surgen naturalmente, implosionan desde nuestras sensibilidades.
Entonces: si a vos te importa un carajo que un docente esté reclamando lo que le corresponde desde la desobediencia civil de cortar una calle, vas a decir cualquier otra cosa menos eso...
El día del periodista es un homenaje a Mariano Moreno, porque el 7 de junio de 1810 fundó la Gaceta de Buenos Aires. La proclama editorial daba las razones de su nacimiento: “Para el logro de tan justos deseos ha resuelto la Junta que salga a luz un nuevo periódico semanal, con el título de Gaceta de Buenos Aires, el cual sin tocar los objetos que tan dignamente se desempeñan en el Semanario del Comercio, anuncie al público las noticias exteriores e interiores que deban mirarse con algún interés. En él se manifestarán igualmente las discusiones oficiales de la Junta con los demás jefes y gobiernos, el estado de la Real Hacienda y medidas económicas, para su mejora; y una franca comunicación de los motivos que influyan en sus principales providencias, abrirá la puerta a las advertencias que desee dar cualquiera que pueda contribuir con sus luces a la seguridad del acierto.La utilidad de los discursos de hombres ilustrados y que sostengan y dirijan el patriotismo y fidelidad, que tan heroicamente se ha desplegado, nunca es mayor que cuando el choque de las opiniones pudiera envolver en tinieblas aquellos principios, que los grandes talentos pueden únicamente reducir a su primitiva claridad; y la Junta, a más de incitar ahora generalmente a los sabios de estas provincias, para que escriban sobre tan importantes objetos, los estimulará por otros medios que les descubran la confianza que pone en sus luces y en su celo”. Gaceta de Buenos Aires, del 7 de junio de 1810.)
Hablaba de fidelidad. De patriotismo. De claridad. De eso se trata un periodista, básicamente, en primera persona.

sábado, 30 de mayo de 2009

Es Sentir


Me acuerdo que fue mi hermano Matías, como siempre ocurre en este tipo de casos, el que me trajo el nuevo disco de una banda que tenía el bizarro apodo de “Los Piojos”. No fue El Verano del ’92 sino que corría el año 1997. Él y sus amigos, bajo El Farolito con su Luz de Marfil, en el patio de casa, trasnocharon jugando al T.E.G, tarareando el raro tema Shup, Shup.
Giró toda la noche Tercer Arco. Yo me aprendí de memoria Maradó, porque en esa época dormía con la pelota bajo el brazo.
Ellos, ya se sabían de memoria los temas de Chac Tu Chac y de Ay Ay Ay.
Hasta allí, Los Piojos, tan solo eran más que unos pibes de barrio que saludaban a las viejas que baldeaban las veredas diciéndoles “Buenos Días Palomar”.
Fue gracias a ellos, y a los grandiosos Redonditos de Ricota, los Guns And Roses y Pearl Jam, que ingresé al fabuloso mundo del rock del que nunca me retiré. Entre los Cancheros jeans cortados, chapas al estilo Axel Rose -todo muy noventa-, se instalaron Los Piojos en mi cabeza.
Marian, mi hermana, siguió profundizando el vínculo piojoso. El penetrante Azul, ese que explicó que “si azul es el misterio más profundo, azules son las almas”, sonó por los pasillos de casa. Las melodías se escapaban con un halo de melancolía por debajo de la puertas de nuestros dormitorios. Luego, para despedir el secundario, ella le regaló a sus compañeros de curso una letra que era un deseo: “Yo sé que vendrán Buenos Tiempos…porque en el barro te viste crecer, porque en el barro sos vos, porque del barro supiste beber, no se olvida el amargo sabor”.
Mientras tanto, un cassete de Chac Tu Chac, nos identificaba de la Crueldad que es vivir en un pequeño pueblo. De lo que duro que es vivir Siempre Bajando, de los Mocosos cagados de hambre en la calle y de que si no Yiras o Yiras como tangueba el gran Discépolo, la vida se vuelve una Sudestada.
Cuantas letras acumuladas surgían del alma en los rituales sin calma, en las fiestas que en vivo dieron Ciro, Tavo, Piti, Micky y la compañía de Dani Buira y La Chilinga. El Toto y el Negro. Fíjate que después se sumaron “Juanchy” y"Roger”, que bien Merecido lo tenían y nada cambió.
Recuerdo un recital en La Plata, con miles de bengalas, apretados, en el polideportivo del “lobo”, donde cualquiera podría resultar irónicamente Quemado, vi bailar a mi hermana arriba del escenario, en Muévelo.
También en La Plata, pero esta vez en el Estadio Único, percibí las lágrimas de Ciro en Todo Pasa conmovido por la muerte del verdadero Genius de Adolfo Castello. Más que nunca fue un Verde Paisaje del Infierno. Nos sentimos Tan Solos.
Más tarde, el Agua amenizó el dolor y todo volvió a ser una fiesta.
Fue en River, en un Atardecer Gris, cuando se me ocurrió escribirle la letra de Te Diría a algún Angelito que tenía por ahí. Me abracé con amigos y revoleé la camiseta olvidando las angustias cotidianas cuando escuché a Pappo, al gran Rey Del Blues argentino.
Con el Loco y Nico, mis amigos, analizábamos las letras. Nos identificábamos. Nos caía bien la gente nueva que conocíamos sólo por la acreditación de ser “piojosos”.
Mi amigo Rulo, hoy apodado Umbekant, un día vio sobre la mesa de mi casa Máquina de Sangre. Quería saber en ese momento cómo estaban sonando las Murguitas piojosas y me lo pidió. Llévatelo, alegué, mientras le mostraba el tema “Entrando en tu ciudad”.
Con Gilda –todavía no encontré una fanática demencial de su talla- cruzábamos los dedos para que no se separen, cuando los rumores aducían un probable alejamiento. Éramos celosos de los nuevos fans, detestábamos las risas de los piojosos de turno que tarareaban el uoh pa pa pa.
No me olvido cuando le dije a Micaela que Los Piojos se separaban y me dijo. “¿Qué decís?”. Hasta se enojó.
Amor de perro, que pega y pega, cuando parece terminarse.
La vida es así. A veces, en el trabajo me acuerdo de San Jauretche o del Blues del Traje Gris, de lo Difícil que es lidiar contra el Sucio Can de mi jefe. Me doy manija y pienso en que si cayó Babilonia algún día esta Globalización puede dejar de intentar ser una absurda Civilización.
Luego maduré: ¡Dale! No Parés. Basta de Penas, loco. Olvídate, la vida es una Ruleta y que si Vine Hasta Aquí y me volví un Bicho de Ciudad es para que un Buen Día afile mis Dientes de Cordero y logre llegar a la Esquina Libertad.
Repasé la letra en mi mente: “Si vos queres estar libre, si queres alto volar, no dejes que te den el tiro cuando empezás a aletear”.
Entonces, habrá que pelearla Como Alí. Hoy es hoy. D´ont Say Tomorrow. Como lo hacen María y José, que como sea, tienen que llegar a pagar el alquiler a fin de mes. Como los Doctores Crotos en el Balneario. Como Fumigator o cualquier Taxi Boy que se gana la vida trabajando. Como Guadalupe o Ximenita que, pase lo que pase, a ellas siempre les gustó bailar.
Al Desierto mandaré a La luna y a la Cabra. Al Pacífico las Langostas. Me siento un Fantasma. Pensando en Morella y sus Labios de Seda.
¿Y que más? ¿Quién no se emocionó con Canción de Cuna?
Hoy, Sólo y en Paz, veo el Finale. Esta vez ya no quiero Manise, ni Pistolas. No puedo creer que no habrá más Arcos tapados de escenarios y piojosos por todos lados. De solo pensar que no habrá Reggaes Rojos y Negros, ni alientos para “Go negro go” o la armónica en Motumbo…me dan ganas de llorar.
A ver cuando regresas Piojos. Toda la familia ya Anda con Ganas de encontrarte, de volver a degustar el Manjar. No queremos Cruces ni Flores. Ni muchos menos Pollos Viejos.
Muy despacito se empezaron a despedir. Ni piensen que los vamos a olvidar.
No dejen que este cariño se vuelva Salitral, porque Desde Lejos No Se Ve todo el amor. Porque Los Piojos Es Sentir. Y eso no va a cambiar.

29 de Mayo


No hay espontaneísmo. Ni improvisación. Ni grupos extraños a las resoluciones adoptadas. Los Sindicatos organizan y los estudiantes también. Se fijan los lugares de concentración. Como se realizaran las marchas. La gran concentración se llevara adelante, frente al local de la CGT en la calle Vélez Sársfield 137.
Millares y millares de volantes reclamando la vigencia de los derechos conculcados inundan la ciudad en los días previos. Se suceden las Asambleas de los Sindicatos y de los Estudiantes que apoyan el paro y la protesta.
El día 29 de Mayo amanece tenso. Algunos sindicatos comienzan a abandonar las fábricas antes de las 11 horas. A esa hora el Gobierno dispone que el transporte abandone el casco céntrico. Los trabajadores de Luz y Fuerza de la Administración Central, pretenden organizar un acto a la altura de Rioja y General Paz y son atacados con bombas de gases. Es una vez más la represión en marcha. La represión indiscriminada. La prohibición violenta del derecho de reunión, de expresión, de protesta.
Mientras tanto, las columnas de los trabajadores de las fábricas de la industria automotriz van llegando a la ciudad. Son todas atacadas y se intenta dispersarlas. El comercio cierra sus puertas y las calles se van llenando de gente.
Corre la noticia de la muerte de un compañero, era Máximo Mena del Sindicato de Mecánicos. Se produce el estallido popular, la rebeldía contra tantas injusticias, contra los asesinatos, contra los atropellos. La policía retrocede. Nadie controla la situación. Es el Pueblo. Son las bases sindicales y estudiantiles, que luchan enardecidas. Todos ayudan.
El apoyo total de toda la población se da tanto en el centro como en los barrios. Es la toma de conciencia de todos evidenciándose en las calles contra tantas prohibiciones que se plantearon. Nada de tutelas, ni de los usurpadores del poder, ni de los cómplices participacionistas. El saldo de la batalla de Córdoba -El Cordobazo- es trágico. Decenas de muertos, cientos de heridos. Pero la dignidad y el coraje de un Pueblo florecen y marcan una página en la historia argentina y latinoamericana que no se borrará jamás.
En las fogatas callejeras arde el entreguismo, con la luz, el calor y la fuerza del trabajo y de la juventud, de jóvenes y viejos, de hombres y mujeres. Ese fuego que es del espíritu, de los principios, de las grandes aspiraciones populares ya no se apagará Jamás.En medio de esa lucha por la justicia, la libertad y el imperio de la voluntad soberana del pueblo, partimos esposados a bordo de un avión con las injustas condenas sobre nuestras espaldas. Anos de prisión que se convierten en poco menos de siete meses, por la continuidad de esa acción que libró nuestro pueblo, especialmente Córdoba, y que nos rescata de las lejanas cárceles del sur, para que todos juntos, trabajadores, estudiantes, hombres de todas las ideologías, de todas las religiones, con nuestras diferencias lógicas, sepamos unirnos para construir una sociedad más justa, donde el hombre no sea lobo del hombre, sino su Compañero y su Hermano.

Agustín Tosco

Presencia

-Se fue…
Así como un suspiro
que se resbala en el aire…
Ya no está.
-¿Pronto volverá?
-Me temo que es tarde.
-Entonces: ¿ya no queda más?
-A partir de ahora debes mirar solo dónde tus ojos se posan.
-¿Ya está?
-No tragues más el dolor.
¿Qué hago?
-Escúpelo de una vez.
-¿Qué vas a hacer?
-¿Yo? Seguir.
-¿Por dónde?
-No sé.
-¿Y qué es lo que sabes?
-Lo mismo que tu.
-¿Qué se fue?
- Que se fue.
-¿No volverá?
-No volverá.

-Se fue.
-Se fue...

jueves, 28 de mayo de 2009

EL BARZA TIENE PULGAS



Son pulgas que pican y molestan. Se mueven y saltan.
Vuelan. No se ven. Dan vueltas. Una acá. Otra allá. ¡Pim, pam, pum!
El Barcelona se llenó de pulgas. ¿Alguien pudo contra una de ellas alguna vez? Mucho menos contra once…
Es imposible: un ejército de pulgas que se multiplican y pinchan a las defensas férreas, hasta erosionarlas. Como si fuesen termitas. Comen los pies. Muerden las raíces. Te ganan.
Pero hay una sola que se destaca entre todas. La diferente: La pulga atómica, sin dudas, es Lionel Messi.
Es cierto, literalmente, hay que crear un párrafo aparte para Xavi o el “cerebro” Iniesta. Oración mediante para “Samy” Eto’o que definió como Romario en el primer gol de la final de Champions League o el gran “Titi” Henry que siempre comprendió a Messi en el concepto futbolístico.
Sin embargo, más allá de estos fenómenos, que no salen de a montones sino que surgen esporádicamente, hay que explicar que ayer frente al fluido Manchester United -ácido que no surtió efecto-, Messi fue el cursor de un mousse. Se movió por toda la pantalla como los cracks de antes. Por caso: ¿Adónde jugaba Garrincha? En ningún lado. Pegado a la raya, si; pero: ¿A cuál de todas?
Barcelona logró el fútbol de la libertad. Con su deté, “Pep” Guardiola, sólo orientando al grupo: los defensores recuperando las temperas, los volantes de recuperación alcanzando los pinceles, los creativos pintando y los delanteros colgando el cuadro.
Un equipo. Once jugadores con el ego de una pulga. Cooperando, siendo solidarios ente sí. Con siete pulgas en el banco esperando brincar a la cancha. Un grupo.
Así lograron hacer historia. Dando espectáculo. Porque esto también es fútbol. Aunque el Barza reembolse 153 millones de euros y Manchester 90 millones sólo por perder. Más allá de todo lo nefasto que envuelve a este deporte, dentro de la cancha, cuando la pelota empieza a rodar, el hincha quiere disfrutar.
Ayer, degustó un banquete. Cada vez ocurre menos, pero esta vez se lo debe a unas pulgas y a Messi…En el día que de Mesías pasó a ser rey.

martes, 26 de mayo de 2009

Nota original



Pedro Prospitti y Daniel Carou: El Fútbol de ayer y hoy

De niño, antes de firmar la planilla para entrar al campo de juego, me detenía frente a un pequeño cuadro que mostraba a un hombre en cuclillas con el cuerpo inclinado sobre una vieja pelota. Detrás de esa figura se distinguían las tribunas del Club Unión Alem Progresista -C.U.A.P.-.
No supe quién era el hombre de la foto hasta que Eduardo Paredes, canchero y utilero, una especie de padre de todos los chicos del club, me señaló que el tipo en cuestión era Pedro Prospitti, uno de los mejores jugadores de fútbol que haya vestido la camiseta de Unión.
Tiempo después, al leer el maravilloso libro “Los Chicos del Barrio” de la escritora y docente Elisa Pérez, que repasa bellas historias de Allen, encontré que a Prospitti, nacido un 24 de julio de 1941, le enseño a jugar Aldo Cornide, un talentoso mediocampista que destiló magia en el campeonato que Unión ganó, en 1934. Cornide, compartió delantera junto a José Prospitti –padre-, uno de los ¡cinco! delanteros que conformaron aquel plantel campeón, responsables de que al C.U.A.P. lo apodaran como “los Magos”.
Y la sangre hizo el resto: Pedro Prospitti, con veinte años, debutó el primero de octubre de 1961, en Estudiantes de La Plata, en la fecha veinte del campeonato que Racing ganaría cómodamente. En ese mismo año, en representación del socialismo, Alfredo Palacios, era elegido como senador por la Capital Federal en las elecciones legislativas y el presidente Arturo Frondizi había recibido al Comandante Ernesto Guevara, mientras el censo daba que Argentina tenía veinte millones quinientos mil habitantes.
Conocido como “Cocoliche” por su adhesión a los juegos de azar, en 1962 jugó en San Lorenzo dónde participó en cuatro partidos y volvió al “pincha” platense al año siguiente. En 1964 fue transferido a Independiente y en agosto de ese mismo año, salió Campeón de América y disputó, además, las tres finales por la Copa Intercontinental, que el “Rojo” finalmente perdió, contra el Internazionale de Milán, en partido desempate.
En esa misma temporada, la Selección Argentina conquistó la Copa de las Naciones. Enfrentó entre otros a Inglaterra y al Brasil de Pelé, organizador del torneo. El gran Amadeo Carrizo, que le contuvo un penal decisivo al genial Gerson, en su biografía que escribió Alfredo Luis Di Salvo, declaró que la figura, pese a que no había convertido, había sido Prospitti por haber participado en los tres goles y construir paredes maravillosas junto a Ermindo Ángel Onega.
En 1966 llegó a River después de una temporada en Nacional de Montevideo –Uruguay-. En 1967 jugó para Quilmes y algunos conflictos dirigenciales lo llevaron al fútbol extranjero. Tuvo que exportar sus goles a Brasil, Ecuador y Colombia. En Bogotá fue goleador con Millonarios en el campeonato colombiano de 1971.
Prospitti, emuló el cuento que tiempo después escribiría Alejandro Dolina, “Relatores”, que narra la historia de un jugador que fue desdeñado de las canchas por relatar los partidos. Heber Pinto, periodista colombiano, describe que en un clásico de principios de los ’60, el delantero argentino se anticipó en su propio relato a la jugada que iba a hacer frente a un defensor rival, Núber Cano: "Prospitti le va a meter un caño a Cano se lo mete, ¡se lo metió! ¡Qué baile le está dando, señores! Esta tarde, Cano no lo puede parar a Prospitti".
Así era Pedro Prospitti, un eximio goleador de excelentes cualidades técnicas. Típico delantero argentino: Díscolo, guapo, travieso. En toda su carrera marcó 138 goles en 231 partidos, superando en promedio, más de medio gol por partido -0,60%-. Terminó su carrera en el Emelec ecuatoriano y decidió pasar los últimos días de su vida, en su tierra natal, agobiado por el alcohol, las traiciones del juego y el dolor del olvido. Se despidió joven el 26 de noviembre 1996.

Cumplir un sueño


Tuvieron que pasar casi cuatro décadas para que Alberto Daniel Carou, le devuelva a la ciudad la representación en la primera división del fútbol mundial.
El “Dani” nació un 27 de junio de 1984 y dio sus primeros pasos en la escuela de Fútbol de Unión. Más tarde, tuvo un paso efímero en Círculo Italiano de Villa Regina y regresó al “Mago”. En esa etapa viajó a Rosario, realizó una prueba en Newell’s Old Boys, pero no le dieron ninguna oportunidad.
En 2001 salió campeón con la Selección de Río Negro, en los Juegos de la Araucanía. Ese mismo año probó suerte en Huracán y Lanús que pretendieron sus cualidades. Sin embargo, los empecinados dirigentes de la época no quisieron otorgarle el pase y tuvo que regresar al “Mago”.
Después de dos temporadas en la primera división del C.U.A.P., pasó a Cipolletti y obtuvo el campeonato con la tercera división. No obstante, no obtuvo lugar en la primera que comandaba Domingo Perilli. Cerca de largarlo todo, un llamado de Deportivo Roca, que disputaba el Argentino B, le devolvió la confianza. Con el “Naranja” disputó un gran torneo con media docena de goles.
Terminado el préstamo, “Mingo” Perilli lo convocó y decidió darle la camiseta número 10, esa misma que hacía poco tiempo habían dejado Matías Urbano, Gustavo Canales y el exquisito Lorenzo Frutos. “Dani” devolvió el gesto con el ascenso de categoría y muchos goles: fueron 18 en total que incluyen 4 tantos al clásico rival del “Albinegro”, Deportivo Roca. En su corta carrera ya marcó 26 goles en 86 partidos.
Luego, Cipolletti consiguió el ascenso y en la primera temporada del Argentino A, de la mano del enganche como eje organizador, se clasificó al cuadrangular final, pero una lesión lo marginó de la etapa decisiva para subir a la categoría Nacional B.
Cipo no logró el ascenso, pero Carou tuvo su premio: un doble salto de categoría. Arsenal de Sarandí compró el 80% de su pase.
Pese a que no jugó ningún partido oficial, convirtió el único gol del triunfo en un amistoso frente a Talleres de Córdoba, y se destacó en los partidos que le tocó jugar en reserva frente a Godoy Cruz, Rosario Central, River Plate y Estudiantes de La Plata -en el que convirtió un golazo de treinta metros en el Estadio Único-.
Una rodilla caprichosa que conspiró contra su plenitud física, un plantel que venía de ganar la Copa Sudamericana y un técnico debutante, Daniel Garnero, se transformaron en factores que lo relegaron en la formación titular.
No obstante, Fernando Díaz, entrenador de Ñublense de Chile pidió por el enganche y “Dani” mudó su fútbol a la ciudad de Chillán, a préstamo por un año, donde ya conquistó un gol frente a Santiago Morning. Sin embargo, el pase es de Arsenal en donde el ex diez de Cipo prevé volver para obtener su revancha en el fútbol argentino.
Mientras tanto, en Allen, la tierra que vio patear “El penal más largo del mundo” según nos contó Osvaldo Soriano y que hace diez años en un caluroso marzo se organizó y destituyó a un intendente en una revuelta popular, los amantes del fútbol, encuentran otro motivo para jactarse.
Es que un pibe de barrio, después de casi cuatro décadas de espera, logró llegar. Y fue así que cumplió con un viejo sueño: el de todos.

para ver la publicación:
http://www.rionegro.com.ar/diario/aniver-allen/2009/05/25/19043.php

EL SOL DE DIEGO


Quiso el destino que uno de los técnicos más resultadistas del fútbol argentino, Carlos Salvador Bilardo, sea el entrenador de uno de los más lujosos seleccionados de la historia que haya conquistado una Copa del Mundo.
La explicación es certera: disfrutó, ese equipo argentino, a Diego Armando Maradona, en su mejor versión. Fue Diego quien destrabó los partidos más complicados: empató con una brillante sutileza el partido que el último campeón del mundo, Italia, le estaba ganando, promediando el grupo A, resolvió los cuartos de final frente a Inglaterra con dos obras históricas, que repitió frente a Bélgica, sin darle chance al seguro portero Jean Pfaf y, en la mismísima final, le dio un estiletazo, como se dice en el potrero “un tomá y hacelo” a Jorge Burruchaga, para que Argentina lograra su segunda -y más verídica-epopeya mundialística.
Todo giró en torno a Diego. En el mundial de España, en 1982, “Pelusa” se retiró haciendo lo que nunca supo hacer: pegando una patada. En México fue todo lo contrario: más allá de los goles-que fueron todos maravillosos y con neta responsabilidad de él-, el zurdito de Fiorito, fue brillante en la elaboración y finalización de jugadas, quirúrgico en asistencias y el más punzante en la verticalidad: con habilidad, fuerza y coraje, imprimió una velocidad cósmica-sino pregúntenle a los Terry Butcher y Fenwick, los centrales ingleses que completaron el rodaje del gol más lindo de la historia de los mundiales-.
Maradona tuvo muchas intervenciones –algunas no terminaron en gol-que fueron de una naturaleza nunca vista hasta allí. Es difícil olvidar el centro, doblando a 90 grados el tobillo, cercado por la línea de fondo, que le sirvió a la frente a Jorge Valdano que, finalmente, convirtió contra Corea del Sur, en el debut.
Otro caso, fue el gol anulado –aun no se sabe por qué - contra Uruguay cuando “encaró, tocó y fue a buscar”, cumpliendo con un concepto futbolístico que está escrito en los manuales del potrero. Además, contra Inglaterra, Diego acarició la Azteca de Adidas, en un tiro libre que rozó el palo del mártir Peter Shilton y, contra Bélgica, el diez, compuso una serie de disparos que fueron desviados con gran esfuerzo por el hombre del buzo amarillo, Pfaf, que atónito miraba a sus defensas. El belga, ya ni les decía nada a sus compañeros, mostrando una total capacidad de interpretación del tormentoso escenario. (Sólo atinó a pedirle la camiseta a Diego cuando terminó el partido).
Maradona fue mucho jugador. Tanto que opacó a Enzo Francescoli que sobre el final del partido contra Uruguay le pegó un patadón al propio Diego, sobre un costado de la cancha, como resumiendo la distancia que el astro argentino le había sacado a sus competidores por el trono de Rey de la Copa de México. De igual forma, desplazó al francés Michel Platini, a Zico de Brasil, al danés Micheal Laudrup, al alemán Lothar Matthäus: ninguno pudo poner en discusión a quien se convirtiera en el mejor jugador de todos los tiempos, después de México 1986.
Lógicamente, detrás de ese morrudo de rulos, había un equipo que comprendió los límites y las estrategias que tenía que llevar a cabo para que el ancho de espadas lo definiera todo. Acompañó de la mejor forma al genio cumpliendo con el formulario básico de mantener el orden y dársela “redondita”, para obtener la ansiada gloria eterna, esa que sólo gozan los jugadores campeones del universo.
Aunque parezca fácil, no lo fue tanto. Sin embargo, cada vez que llovía en ese mundial agobiante de calor, se imponía el sol de Diego. Ese sol, que iluminó mucho más que el de las doce del mediodía que la FIFA dispuso para que los monos del circo tengan que jugar. Ese sol único de Diego. Un sol distinto, tal vez, parecido al que los aztecas rindieron culto durante su historia milenaria y se empeñaron en llamarlo: dios.

Entrevista Antonio Roma


No anda con chiquitas

Antonio Roma, el ex arquero de Boca que contuvo el mítico penal a Delem, declaró contra su propia contextura física y les dio duro a los arqueros de hoy: “más altos son los arqueros, más pelotudos son”.

Todos los caminos conducen a Roma, si se trata de Villa Lugano. Allí, en la esquina de Murgueondo y Santander, con la puntualidad de los señores mayores, espera el “Tarzán italiano”, ese hombre que defendió el arco de Boca en 323 oportunidades y a la Selección Argentina en dos mundiales (1962 y 1966).
El tipo en cuestión es Antonio Roma, el vecino de Lugano que pasó allí los 76 años de su vida. La gente aún lo reconoce: “Antonio :¡cómo se salvaron el domingo!”le grita, con respeto, un hincha de River, post superclásico. “¿Sabes cuántas veces les gané?”, le devuelve con una retórica el Tano, que después va más allá: “A mí no me hacían el gol que se comió el Pato”.
Luego, el hombre que supera el metro ochenta, se sube a su Peugeot 505, elegante como todo auto viejo, pero con cicatrices que delatan más de veinte años. Sin embargo, Tarzán lo defiende: “Este auto es un fierro. Hace poco choqué y me salvé gracias a lo duro que es” y, entre risas, compara: “Es como yo”.
La palanca de cambios está llena de figuritas de Boca, y el tapizado se mantiene pulcro como el viejo Roma. Por los vidrios se perciben las calles de Lugano que están a la miseria y el Tano, casi sin querer, se mete en la entrevista:
-Si me preguntan cómo era el barrio antes, les digo que parecen dos lugares distintos. La pobreza es notoria y los afanos, cotidianos. Hoy, los pibes en la esquina se juntan a tomar, nosotros sólo jugábamos... cambió todo.
-¿También cambió el futbolista?
-El jugador de fútbol era distinto, no lo llevabas por delante así nomás. A nosotros nos daba vergüenza estar tirados en el pasto, por ejemplo. Es inentendible lo que ocurre ahora. Dejé de ir a la cancha porque me hago mala sangre. Hoy se tiran codazos para lastimarse, se acabaron los códigos. Nosotros sabíamos que éramos colegas y que tirarse en el suelo era de maricas.
-¿Cómo ve a los arqueros actuales?
-Muy mal. Cuando me tocó estar en la primera de Boca iba a buscar centros y no se me escapaba la pelota ni que me mataran. ¡Y no usaba guantes! Hoy los arqueros no salen, no despegan los pies del piso. Nosotros nos apoyábamos en la espalda del rival para propulsarnos.
-¿Ya no ve arqueros como en su época?
-No, antes era otra cosa. No entiendo a los arqueros de hoy, son arqueros de gimnasio, cuando el mejor entrenamiento que uno puede tener es que lo maten a pelotazos. Tienen que trabajar con su propio físico. Yo jugué veinte años al fútbol y nunca me desgarré, por ejemplo. Y otra cosa: ninguno trabaja en puntas de pie. Están plantados y nunca están listos para salir. Con los guantes desarrollados que tienen, la pelota, prácticamente, no les gira en las manos, ¡son guantes imán! y, encima, ¡se les escapa! No los entiendo...
-Usted enfrentó a grandes delanteros, ¿quién fue el más difícil?
-Para mí, el delantero más difícil era el que mejor dominaba la pelota; el “shoteador” o goleador era más previsible. El tema era cuando el delantero dominaba la pelota, ese te hacía sufrir. Pelé era uno de esos, pero hubo muchos más. ¿Sabés lo que era salir a defender el arco contra Garrincha, Didí, Pepe o Gerson? ¡Frente a Puskas! Hoy cualquiera le hace un gol a un arquero.
-¿Qué condiciones tiene que tener un buen arquero?
-Les soy sincero. Hoy piden arqueros altos ¿no? Bueno, yo digo que más altos son, más pelotudos son. ¡No salen en los córners con más de un metro noventa de altura!Es insólito. Les hacen goles de emboquillada porque no trabajan la colocación en el área. Veo los entrenamientos de los arqueros y hoy se tiran por encima de una cinta, vuelan dos o tres veces y, después, ya están con los brazos en jarra. No quieren más ‘lola’. Nosotros nos reventábamos trabajando. Entrenábamos con el plantel y después nos agarraba el preparador físico. Lo hacíamos por vocación. Hoy, los chicos terminan la práctica y disparan. Andá a decirle a un pibe que haga 200 abdominales después del entrenamiento. ¡A los arqueros les falta atajar!
Roma se enfurece, como expresando la impotencia que le genera no estar en condiciones de atajar. Piensa sobre la bronca que acaba de exponer y retoma la charla: “Me sigo haciendo mala sangre, porque el fútbol cambió mucho. Si hoy fuese joven no sé si elegiría el fútbol como profesión”.
-¿Qué lo llevó a dedicarse al fútbol?
-Yo tenía 18 años y nunca había jugado a la pelota. Empecé porque en el trabajo organizamos un equipo y, como era grandote, me pusieron de nueve. Era un tronco, pateaba los adoquines. Un entrenador de Ferro me llamó y cuando fui a probar dijo que vaya al arco. No sabía un carajo de ser arquero. Jugué contra unos delanteros fenomenales. Atajé bien y me hicieron firmar. Mi papá no quería saber nada. Cuando llegué a casa todo lastimado por cómo me había revolcado en la prueba, me metió un ‘mamporro’ terrible porque había roto la ropa. Después aflojó. Eso sí, no tenía que dejar de trabajar y en tren nomás a entrenar si quería seguir jugando. Eran otros tiempos...
-¿Cómo era un plantel en su época?
-El grupo era distinto. Nos juntábamos con nuestras señoras, no existía el verso de la concentración. Cada vez que concentrábamos, por ejemplo con la Selección, ‘boludeábamos’ todo el tiempo. Es decir, servía más quedarse en casa. Nosotros, como grupo, éramos una familia. Terminábamos el entrenamiento y nos quedábamos con los hinchas. Ves a las estrellas de hoy y nadie se para a saludar al hincha. Te indigna. No les importa nada.


El grabador se detiene y ya no absorbe ningún sonido. Roma está en silencio como pensando en su reflexión final. Actualmente, sigue casado con la misma mujer de siempre y disfruta de los hijos y los nietos, alejado del fútbol.
Agradece no haber tenido que explicar lo que pasó en el penal a Delem: “ese tema me tiene podrido”, se queja. Luego, más sereno, entre irónico y serio, agrega: “Voy a confesar algo: en el penal a Delem, me adelanté”. Y, entre risas, sentencia: “Es una lástima que el grabador ya esté apagado”.

Números Romanos
Antonio Roma comenzó su carrera en Ferro Carril Oeste en 1955, donde jugó hasta 1959. Junto a Silvio Marzolini fue transferido a Boca Juniors. Allí debutó el 3 de abril 1960 contra Estudiantes de La Plata. Defendió el arco de Boca 323 veces y ganó los Campeonatos de 1962, ’64 y ’65, y los Nacionales de 1969 y ’70. Además, logró el récord (aún vigente) de 783 minutos sin goles en contra, con 39 años. Al Tano se lo recuerda por atajarle en 1962, el penal al brasilero Delem, contra River en la anteúltima fecha que fue determinante para la obtención del campeonato de ese año.
Integró la Selección Argentina entre 1956 y 1967 con 42 presencias y participó en dos Mundiales: Chile 62 e Inglaterra 66. Se retiró en 1972, convertido en uno de los grandes ídolos de la historia de Boca.

sábado, 18 de abril de 2009

SI, DISCRIMINARAS.


Los chinos construyeron la Gran Muralla para proteger sus dominios de los bárbaros invasores. Durante la guerra fría se levantó una barrera que cortó al medio a Berlín. En la Franja de Gaza crearon algo similar y, en Brasil, las favelas, están cercadas, recientemente, por paredes de cemento. En cada caso, la división, logro su cometido: disgregó. Separó a los pueblos. A las clases. A las sociedades.
En Argentina, el intendente radical del coqueto San Isidro, Gustavo Posse, no quiso ser menos: “Los delincuentes, hoy día y en todo el área metropolitana, tienen GPS, tienen elementos de comunicación compleja, entonces, si dejamos que nuestras villas, y el resto de los municipios, vuelvan a estar operativas, esta situación se va a tornar insostenible", expresó el funcionario comunal.
¿Qué quiere decir que las villas estén operativas, estimado Posse?
Los chicos de San Fernando, que salían de la escuela, miraban como los municipales cumplían órdenes-con todo el significado que tiene este concepto-y levantaban un muro. Una pared. Un límite. Una expresión en cemento para coartar la libertad.
Los habitantes de San Fernando derribaron los postes con la fuerza de la indignación. Posse, sostiene su idea. Claramente, no quiere que todos seamos iguales. Ser iguales es sinónimo de justicia, y eso es lo que no quiere el alcalde del santo Isidro.
Mientras tanto en Afganistán más de 300 mujeres fueron agredidas por una turba de hombres enfurecidos. La agresión, edificada a base de piedrazos, surgió a raíz de que las mujeres de la minoría shiita reclaman libertad. Las mujeres protestaron en Kabul porque, entre otras restricciones, no pueden negarse a tener relaciones sexuales con su marido. Esta situación es avalada por unanimidad parlamentaria, es decir, el propio parlamento garantiza la violación y el uso de la mujer como objeto. ¡En 2009!
Muchas de las mujeres, vestidas como si fuesen monjas, salieron a la calle. Se organizaron, pese a que en su gran cantidad son analfabetas y debieron esconderse porque los hombres les arrojaron piedras al grito unificado de: “¡Son unas Putas!.
En el reclamo de cese a la discriminación, fueron apedreadas. Insólito.
El propio presidente agfano, Hamid Karzaid que, para variar, es aliado de los EE.UU., firmó la ley que determina la ilegalidad del rechazo a las relaciones sexuales de una mujer para con su marido. Como si no bastara, las mujeres afganas, tienen que pedir permiso para salir de su hogar. Tampoco pueden negarse a maquilllarse o vestirse bien si éste es el deseo de sus maridos.
Para cerrar la semana, en su nuevo programa, Jorge Lanata, invitó al sindicalista Luis D’Elía y al artista Fernando Peña. Ambos invitados se habían peleado, tiempo atrás, en el programa radial de Peña "El Parquímetro". En aquella entrevista radial, D’Elía, que había agredido en Plaza de Mayo a un manifestante que lo insultó por “mercenario”, recibió un particular saludo en el comienzo de la charla: “Hola negro”. El sindicalista devolvió “¿qué haces sorete? Oligarca. Te odio, odio a la puta oligarquía”.
Ayer, hicieron el mismo escándalo, pero por televisión y en el horario central. El escenario fue el canal 26 dominado por Alberto Pierri, quien fue durante diez años, titular de la Cámara de Diputados durante los dos gobiernos de Carlos Menem. El ahora empresario, le dio un espacio a DDT-Detrás De Todo- el nuevo noticiero de Jorge Lanata que acaba de renunciar a Crítica, pelearse con Ricardo Kirschbaum, director de Clarín, y tildar de “estatal” a Página 12.
Allí, Lanata, quiere volver a ser aquel periodista que logró reconocimiento popular en Día D. Sin embargo, en la contienda televisiva, se asemejó más a Jorge Rial, el cínico conductor de espectáculos o, incluso, a la propia versión de sí mismo, que fluctúo hace poco tiempo en el teatro de Revistas. En su programa, D’Elia y Peña, manejaron un pésimo debate devenido en discusiones absurdas, en donde se reafirmaron los rotulos discriminatorios: "Negro"y "Oligarca".
La semana cerró con dos temas: Un chico de 14 años, que intentó robar un auto, jaló seis veces el gatillo y mató al dueño del vehiculo. Fue en Lanús, hasta allí se acercó un Fiscal que ahora está internado porque los vecinos lo fajaron. Los medios, entonces, volvieron a pedir la baja de imputabilidad para los niños.
En Mar del Plata, 200 policías reprimieron con blas de goma y gases lacrimógenos, a los ocupantes del barrio “El Martillo”. Después de extirparlos de sus hogares, los llevaron detenidos y muchos de ellos permancen procesados. Lo dicho: los pobres no tienen derecho a la vivienda.
Entonces, me limito a preguntar qué queda del artículo de la Constitución Nacional que establece claramente: Todos los ciudadanos son iguales ante la ley.
¿O será, como dijo un humorista, que algunos son más iguales que otros?

Criminalización de la pobreza: Brutal desalojo de los Sin Techo

Faltan palabras y sobran sensaciones a la hora de intentar explicar el terrible desenlace de la toma de viviendas del barrio “El Martillo”. Balas de goma, gases lacrimógenos, perros, caballos, infantería, bomberos y más policía. Un despliegue pocas veces visto en la ciudad. Quizás, luego de la IV Cumbre de las Américas, el mayor dispositivo represivo montado, contando desde la reapertura democrática. Ni siquiera en pleno 19 y 20 de Diciembre de 2001 -cuando el pueblo se manifestaba contra el estado se sitio y terminaba con el gobierno de De la Rua- pudo verse tanta cantidad de efectivos uniformados y de civil.
Sin embargo, cabe aclarar, que tamaño dispositivo era para desalojar “pacíficamente”
–según el texto de la orden judicial que planificó la desocupación del predio de viviendas- a cincuenta y cuatro familias.
Algún desprevenido dirá que fuera del predio había un número mayor de personas impidiendo el “normal funcionamiento de la ley”. A ellos cabría explicarles que los artistas, docentes, estudiantes, trabajadores, familias enteras, adolescente, niño, hombres y mujeres; mayores y no tanto que estaban acampando frente al alambrado son los miembros de la Red de Apoyo a las familias sin techo. Ni más ni menos que un importante sector de la sociedad marplatense que decidió apoyar el reclamo legítimo de un conjunto de familias que, cansados de peticionar para que el Estado les garantice uno de los derechos fundamentales contemplados en la Constitución Nacional como es la vivienda, optaron por recuperar un predio de viviendas abandonadas a medio construir.
“Barrio 15 de enero”, rezaba alguna bandera haciendo referencia al nuevo nombre en conmemoración de la recuperación del predio; muy cerca de ese cartel otros tantos más y una serie de carpas que albergaban a quienes se acercaron para evitar que la violencia dijera presente.
No alcanzó. Ante la ceguera de algunos funcionarios y el accionar automatizado de una fuerza que sólo ha causado estragos en la sociedad –recordemos que son los principales señalados en la desaparición de Julio López, entre otras tantos “errores”- , no sirvió el pacífico cordón humano frente al alambrado. Tampoco el pedido desperado de algunos ante el avance sincronizado de los “robocops sin ley” exigiendo que no repriman a las familias. Que había niños y niñas… Oídos sordos y la debacle.
Golpes, corridas, confusión, llantos. Resistencia, lucha, solidaridad.
Y así, no se salvó nadie, periodistas que cumplían con su rol de informar cometieron el pecado de querer hacerlo. Presos.
Abogado que eligieron mal su lugar en el mundo y prefieren defender a los que menos tienen y no ser parte de la corte del Rey. Presos.
Mujeres que se atreven a romper con su supuesto rol natural y deciden luchar por lo que les corresponde, les pertenece y no les es dado. Presas.
Hombres que no pueden ir del trabajo a la casa y de casa al trabajo. Porque no tienen casa, porque no tienen trabajo. Presos
Estudiantes que, además de estudiar, deciden poner a disposición de la sociedad su conocimiento y no enriquecer al empresariado trasnacional. También Presos.
Niñas y niños que ya no quieren jugar más al poli-ladrón. Porque el poli se cansó de buscar al ladrón y se dedica a reprimir familias.
En fin, así son las cosas en esta extraña ciudad sin sentido, donde el Alcalde gobierna en el eter de la radio y en el gris papel de su diario manchado de sangre. Donde el Intendente le pide permiso para poder seguir administrando sus negociados y se toma un tiempito para adularlo y no se olvida de pedirle el favor de lavarle la cara a su gestión cuando los conflictos sociales se le van de la mano. Miente, miente que algo quedará, dijo alguna vez el domador de las mentes del nazismo.
Miente, miente mientras puedas hacerlo. Ineluctablemente, el sol saldrá por el horizonte por más que ellos no quieran y anunciará la mañana. Así, está vez el día se teñirá de fiesta.

Por Juan Carrá

viernes, 17 de abril de 2009

Bicicletas

Ojos,
miran siempre desde lejos
mis ojos, como un agujero negro
solo
como un agujero negro más...
solo, quiero que me dejen solo
y, siento, los dos pies lejos del suelo,
y veo,
quiero que me de alas de verdad.
Solo una vez más
me embarro de esta soledad.
Alguien tiene que pagar.
Solo, quiero que me dejen solo
y, siento, los dos pies lejos del suelo
y veo,
quiero que me de alas de verdad.
Solo una vez más
me embarro de esta soledad.
Alguien tiene que pagar
el precio de esta soledad
alguien tiene que pagar...
¡Siempre abris tu boca y no paras de hablar!
Siempre abris tu boca y no paras,
No paras de hablar...
No paras de hablar...

sábado, 4 de abril de 2009

EL CULTO EQUIVOCADO


Recuerdo cuando la revista "Noticias" instauró el concepto "No se olviden de Cabezas" y, finalmente, la justicia se olvidó de José Luis. Gustavo Prellezo, uno de los actores materiales, Alfredo Yabrán, uno de los autores intelectuales; supieron perfectamente cómo operar. Los dos, de algún modo, permanecen en libertad: Yabrán, que en paz descansa -no sé si en un ataúd o en un confortable sillón- y, Prellezo, que tiene beneficios especiales -Dvd, visitas sin horarios, deseos cumplidos- según Eduardo Coria docente carcelario de la unidad penal n°9, de Lisandro Olmos.
Con el asesinato de Cabezas, los medios de prensa, hicieron fuerza necesaria para que el caso permanezca en la memoria de los argentinos, varios años después de aquel fatídico 25 de enero de 1997.
Diez años -y algunos días- más tarde, Argentina que continuamente se repite en la impunidad, se estremeció otra vez: el mártir fue Carlos Fuentealba asesinado por la tenebrosa polícia neuquina y sus mandamases políticos del gobierno de Jorge Omar Sobisch.
No obstante, a diferencia de lo que ocurrió con el fotógrafo, el asesinato de Fuentealba como tantos otros -Teresa Rodríguez, Darío Kosteky-Maximiliano Santillán, la desaparición de Julio López, etcétera- se los intenta encapsular en el olvido.
Por ejemplo, hoy, 4 de abril, cuándo desperté y compré el diario Página/12, el único periódico en el que tuve diálogo alguna vez, no encontré más que una solicitada de CTERA y ATEN sobre el caso Fuentealba. Por un momento caí en la zoncera de pensar que la línea editorial se le habría escapado el funesto aniversario-de todos modos sería un error irreparable-. Luego, comprendí al hurgar en las páginas webs de otros diarios, que el tema central seguía siendo, tres días despúes, el deceso de Raúl Alfonsín.
El paqueto diario "La Nación", por ejemplo, que en sus archivos editoriales agitó para que Alfonsín entregue el mandato antes de cumplir con su "contrato" social- y lo logró-, habla en sus notas de opinión del "padre de la democracia". La firma editorial del pasquín diseñado para la elite, conceptualiza a Alfonsín como un "gran hombre", "democráta" y el "representante del diálogo".
Permítanme pensar distinto. No quiero olvidar que "el nuevo padre de la UCR" pactó en Olivos lo necesario con Carlos Saúl Menem, negoció las leyes de Obediencia Debida y entregó el poder en circunstancias similares a las de Fernando De la Rúa, con saqueos e hiperinflación. Acaso: ¿no tiene responsabilidad el doctor Alfonsín de que la mayoría de los genocidas caminen libremente aún hoy?.
La Nación continuó: "fue el único Presidente que no tuvo que enfrentar juicios por corrupción". Me pregunto: ¿no es una obligación ética, moral y constitucional la honestidad?.
Hebe de Bonafini, madre de Plaza de Mayo, repartió "fuertes" declaraciones a las que, por otra parte, corroboro: yo tampoco ví, en el cortejo fúnebre de el ex Presidente, obreros, trabajadores y gente de las clases bajas.
Tal vez, esto sea un indicador que explique para quién gobernó Raúl Alfonsín que no pudo sostener su oposición ni al Fondo Monetario Internacional-FMI-, ni frente a la Iglesia, ni mucho menos, pudo plantarsele a los militares. ¿Dónde estuvo Raúl Alfonsín entre 1976 y 1983?
Dos años después del asesinato de Fuentealba, Argentina, rinde el culto equivocado.
Mientras que los docentes en Río Negro y Neuquén levantan las banderas de Fuentealba y siguen enseñando el significado de la lucha, manteniendo la idea de no nivelar hacia abajo, de querer UN FUTURO MEJOR DE VERDAD, los diarios argentinos veneran a un muerto que ya descansa en el bello cementerio de Recoleta.
Sin embargo, los héroes de este mundo, los maestros de la lucha y el diálogo, de la educación plural e integradora ya no gozan ni siquiera del derecho a la muerte: son asesinados, mutilados, apilados y sepultados en las morgues del olvido.

UNA FUSILACIÓN ARGENTINA
Ahora, los argentinos asesinamos a maestros. Después de la célebre “desaparición de personas”, llamada la “Muerte Argentina”, nos gusta el detalle y nos especializamos en docentes. Un ejemplo para el mundo. Sí, la verdad que somos originales, no sólo podemos mostrar a la faz de la tierra un ejemplar de nuestro orgullo, como Maradona, sino también esto: reprimir con tiros por la espalda a docentes. Porque sí, en todo el mundo se reprime a los movimientos del pueblo, sin ninguna duda, pero cuesta encontrar justamente esto de reprimir a docentes.
Ya teníamos un campeón en esto, Romero, el de Salta, a quien dedicamos más de una contratapa, con sus antecedentes de meterles agua fría, gases y balazos de goma. Y que pedimos más de una vez a los intelectuales peronistas que iniciaron un movimiento de criticar con dolor esta aberración. Y que pidieran a su partido la expulsión de ese ofensor de las leyes no escritas de la Etica en el trato para los segundos padres de nuestros hijos. No, no lo hicieron y ahora vuelve a repetirlo, otra vez, el gobernador Romero. Es su especialidad. Pensar esto en la tierra de la música y los cantares. Salta. Qué increíble.
Pero hay alguien que ha querido superarlo. Sobisch se llama. Y batió el record. Mató al mejor. Fuentealba. Fuente Alba. Sobisch le ganó al maestro Fuente Alba. Tiro en la nuca y ya está. Puso en primera fila a su mejor representante: el cabo primero José Darío Poblete, con los mejores títulos como antecedentes: torturador conocido que no se privaba de nada, hasta le pegaba a su mujer. La vanguardia del ejército de Sobisch. Historia de la crueldad argentina.
¿Y por qué no puede hacer eso, Sobisch? ¿Acaso Yrigoyen no reprimió a balazo limpio a los peones rurales patagónicos, a los obreros que pedían las ocho horas de trabajo de la Semana Trágica, y a los hacheros de La Forestal? ¿Y los radicales dijeron algo, acaso? No, de eso no se habla. Alfonsín respondió a la televisión española sobre las huelgas patagónicas: “No me consta”. Ya está. Hay que mirar para adelante. ¿Y qué hicimos los argentinos cuando a uno de nuestros peores criminales sonrientes, el general Bussi, le permitimos presentarse en democracia, sí, en democracia, a elecciones y, peor aún, lo eligió gobernador el pueblo de Tucumán? ¿Quién es más culpable, el pueblo –no todos por supuesto, pero sí la mayoría que lo votó– de Tucumán o Bussi? ¿Y quiénes votaron a Sobisch? ¿Sabiendo cómo piensa desde siempre y conociendo sus lineamientos absolutamente basados en la ley del más fuerte y del más codicioso? ¿Tiene la culpa Sobisch o la mayoría del pueblo neuquino que lo eligió? ¿A pesar de haber escuchado durante décadas en esas latitudes a ese ser inigualable en su grandeza y generosidad: el obispo De Nevares? En todos sus mensajes De Nevares alertó sobre la violencia del poder que siempre, siempre, en la historia fue contestada por la rebeldía de los justos.
Sobisch y Romero siguieron la línea marcada por Rico, Patti, Bussi, Blumberg, y ahora tienen esa realidad. Entonces, la bala como solución. La misma solución que apoyan suavemente por ahora, candidatos que se fotografían sonrientes con pobres niñas de las villas miseria. Para salvarse, Sobisch redactó esa solicitada lamentable donde se nos aparece con la teoría de los dos demonios: compara a Fuente Alba con los dos policías muertos por malhechores en el Gran Buenos Aires. No, eso es fácil. Sí, es la famosa teoría de los dos demonios con la que los legisladores de la Obediencia Debida y Punto Final quisieron interpretar todo. Dos demonios. Nunca más pero mirando hacia delante.
El justificativo de Sobisch es demasiado ingenuo para creérselo. Compara, como decimos, al docente Fuente Alba con los dos policías muertos por malhechores. Justamente es todo lo contrario: los dos policías fueron muertos por la violencia producida por el sistema, donde hay desigualdades extremas como en nuestra Argentina, en la que hay miles de adolescentes criados en el hambre y la desocupación (¡qué violencia es ésa, la peor y las más injusta de todas!). Siempre va a haber delincuentes en un sistema de reparto injusto. Hemos tenido siempre, en este sistema, una policía que reprime a los violentos de la pobreza, pero esa policía se prosterna ante los poderosos y acepta sus dádivas por la espalda. Nadie aprueba que un joven salido de la miseria mate a un policía, pero es algo que va a ocurrir siempre en una sociedad y en un mundo que favorece al que ostenta el poder –en todas sus formas– y humilla al humilde. Dice Sobisch, estableciendo una interpretación sociológica salida de los corrillos de Wall Street: “Me duele la muerte del docente neuquino a manos de un policía. También me duele la muerte de los dos policías, en Caballito y Saavedra el día 9 de abril, a manos de delincuentes”. Claro, así es fácil. A todos nos duele la muerte. ¿Pero qué tiene que ver una cosa con la otra? El la usa como contrapartida. Es decir, compara la víctima de un lado los homicidas del otro. Como diciendo sí, está esto, pero fíjense, está también aquello. Es decir, que tendríamos que cerrar esos casos y decir: sí es cierto, por eso unámonos, miremos hacia adelante y recemos.
No, no es así. Fuente Alba fue a reclamar por algo que tiene que ser la base de todo respeto en nuestra sociedad: la dignidad de los que enseñan a las nuevas generaciones. La bella gente: los docentes. Una sociedad que humilla a sus docentes es una sociedad hipócrita, sórdida, usurera. Es la que tiene como ídolos y admira con sonrisa abierta a los verdaderos triunfadores de esta sociedad capitalista, de los que ayer se publicaron sus fortunas: el mexicano Carlos Slim, metido en los negocios telefónicos de la Argentina, declaró una fortuna de 53.100 millones de dólares, apenas un poquito menos que Bill Gates. Y sigue la lista.
Cerremos los ojos y pensemos lo que significa esa cantidad de dinero. Mientras tanto, millones de niños tienen hambre, millones de seres humanos no tienen trabajo, se los humilla hasta el hartazgo a nuestros docentes, el mundo se envenena cada vez más con la producción irracional y Bush sigue matando niños en Irak, los fabricantes de armas sonríen ante las ganancias. Sobisch cree que esto es la democracia y procede así. Sobisch, educado en el colegio de los salesianos, el Don Bosco. Este último dato ya como ironía siniestra, o no.
La muerte del maestro por un sicario bestial que se debe haber sentido muy importante cuando recibió la orden de reprimir, supera como símbolo todo lo más deleznable. No puede haber nada más simbólico de lo abyecto. Ojalá inspire a nuestros artistas de formas e imágenes, sólo ellos pueden representar el más inmenso dolor humano. Las palabras no alcanzan. No, el pueblo de Neuquén no puede permitir seguir siendo “gobernado” por Sobisch, tiene que decirle definitivamente que se vaya. Jugó, en su propia sed desmesurada de poder; se sintió el que maneja todas las teclas, y perdió para siempre. Usted, Sobisch, asesinó al mejor maestro. El último proyecto de ese maestro fue llevar la escuela a los albañiles. Mientras los magnates viajan en autos cada vez más pesados que envenenan más y más el ambiente, Fuente Alba quería llevar la escuela a los albañiles. Sueños. Sueños, sí, pero peligrosos. Mejor meterle un tiro en la nuca.Una fusilación argentina. En tierras patagónicas. No aprendimos nada. Fusilamos a las peonadas en 1921, los gauchos de la tierra. Ahora, a los docentes. Y así herimos en el alma a nuestros propios niños. Sobisch no puede seguir. Si continuara sería una inmoralidad. El pueblo neuquino no puede vivir en la inmoralidad. Tiene que inundar las calles con la protesta noble. Las palabras y los pasos. Y enlazando con cada uno de sus brazos los brazos de un docente de Neuquén, de Salta, de Santa Cruz.

por Osvaldo Bayer.